他想象中的“瓦尔基里”，应该穿着笔挺的制服，英姿飒爽，甚至带着某种神性的光辉。
而不是眼前这个……像个难民一样的女人。
沈清走到他面前，上下打量了他一眼。
“史密斯先生？”
她开口了，声音有些沙哑，但语气平静。
“是……是我。”
史密斯回过神来，职业本能让他想要拿出相机。
但他看着沈清那副样子，突然有些失望。
“沈小姐，恕我直言。”
“你和我想象的……不太一样。”
史密斯用英语说道，语气中带着一丝傲慢和质疑。
他转头看向旁边的翻译小刘，指着沈清和周围那些穿着五花八门衣服的队员。
“这就是所谓的精锐部队？”
“这就是击败了装甲列车的英雄？”
“看看他们的装备，那是汉阳造吗？那是大刀吗？”
“那几个人手里拿的是什么？竹筒做的枪？”
“这简直是……一群乞丐。”
史密斯越说越激动，声音也大了起来。
“我冒着生命危险来到这里，是为了报道真正的战争，真正的军队。”
“而不是来看这种……这种……”
他想说“闹剧”，但看着周围那些杀气腾腾的眼神，把词咽了回去。
翻译小刘一脸尴尬，不知道该怎么翻。
陆锋虽然听不懂英语，但看史密斯那指手画脚的样子，也知道没好屁。
“媳妇，这洋鬼子叽里呱啦说啥呢？是不是嫌咱们穷？”
沈清抬手制止了陆锋。
她看着史密斯，嘴角微微上扬，露出了一个似笑非笑的表情。
然后，她开口了。
用一种纯正的、带着伦敦腔的英语。
“Mr. Smith, War iS nOt a faShiOn ShOW.”
（史密斯先生，战争不是时装秀。）
史密斯愣住了。
嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。
他万万没想到，在这个中国的穷乡僻壤，在这个看起来像村姑的女兵嘴里，能听到如此标准的英语。
甚至比很多美国人的口音还要高贵。
“YOU…”
“你……你会说英语？”
沈清没有理会他的惊讶，继续用
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