“这种破车简直就是刑具！”
“我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”
摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。
史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。
他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。
这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。
完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。
“沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”
“根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”
“闭嘴。”
沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。
“坐稳了。”
话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。
车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。
“咳咳咳！”
史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。
这里是一处前沿阵地。
空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。
几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。
他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。
看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。
“副司令来了！”
“那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”
史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。
他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。
“这就是你说的前线？”
“一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”
“沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”
“而不是这种……难民营。”
沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。
她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。
“史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”
“这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”
“他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”
“他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”
沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。
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