日子像绷紧的弓弦，在“张记”的烟火、键盘的敲击与废品摊的静谧间，被乐乐拉出了一种充满张力的平衡。
他把自己填得很满，仿佛忙碌是隔绝茫然与自我怀疑的唯一屏障。
苏晚留下的那张卡和两行字，被他收在铁皮铅笔盒最底层。他没动那笔钱。
那更像一个信物，一个沉默的见证，提醒他必须用自己的力气，一寸寸，从认定的泥泞里爬出来。
他在“张记”的一百块日结工资，加上打扫楼道的补贴，足够他最基础的开销了。
一个小本子记录着每分钱的去向。李奶奶偶尔塞来的吃食，他都默默记下，想着以后要还。
变化是确切的。镜子里的脸有了日晒和烟火的气色，手臂结实了，眼里那层厚重的颓唐雾气散开，露出底下专注于某事时沉静的光。
他开始在李奶奶的废品摊前，磕磕巴巴地讲述那个关于“岔路口”的模糊构想。李奶奶从不笑话，听完，可能会从旧书堆里翻出本《小王子》，说：“大人觉得没用的，孩子眼里可能是星星。先种下，别管它什么时候亮。”
“岔路口”成了他生活里一个隐秘的坐标。
他收集“人生的素材”：餐馆里的叹息与笑语，送餐路上的市井瞬间，李奶奶的往事片段……都被他仔细记下。代码是他重新开垦的荒地，大学那点底子早已荒芜。
无数个深夜，他对着教程抓耳挠腮，为一个bug熬到眼睛发酸。直到某个凌晨，屏幕上虚拟的小人第一次按照他写的逻辑，走向预设的分支。
那一刻，疲惫的心脏重重一跳，一股微弱却真实的兴奋窜过脊背。他靠在吱呀作响的椅背上，看窗外天色泛白，很累，但心里某个角落，是满的，实的。
变故在一个周六下午，毫无征兆地降临。
激烈的敲门声炸响，急促，沉重，带着不容置疑的权威和某种压抑的怒意。不是房东刘婶的节奏。
乐乐心里一紧，起身开门。
门外站着他的父母。
父亲张建国穿着那件只有年节或重要场合才穿的、洗得发白却熨得笔挺的灰色夹克，脸色是风雨欲来的铁青，嘴唇抿成一条冷硬的线，额头上刀刻般的皱纹因某种激烈情绪而更深。
母亲王桂芬紧挨着他，她眼睛又红又肿，脸上泪痕犹在，看到乐乐的瞬间，嘴唇哆嗦着想说什么，却被父亲周身散发的低气压堵了回去。
“爸？妈？”乐乐的大脑“嗡”地一声，瞬间空白。喉咙
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