“算不出来。”他老实说，“喜欢你是无穷大。是lim(x→+∞) f(x)，没有上限，没有尽头，只有趋近于永恒。”
“那，”她踮起脚，额头抵着他的额头，鼻尖碰着鼻尖，“从现在起，我们重新测量。”
“测量什么？”
“测量距离。”她说，声音很轻，但很清晰，“以前是38厘米，是物理距离。从现在起，是零。是心跳贴心跳的距离。是呼吸混呼吸的距离。是…陆言枫和林初夏，再也不分开的距离。”
陆言枫闭上眼睛，深吸一口气。再睁开时，眼底的泪光还在，但多了很亮、很坚定的东西。
“好。”他说，“那重新定义计量单位。1林初夏=1陆言枫=我们。从此所有距离，都用‘我们’来测量。”
他从口袋里掏出个东西——是支银色的小卷尺，很旧了，金属外壳都磨花了。
“这是初二那年，”他说，“我在你家楼下量的那个卷尺。37.8米，我记得。后来我总带着，每次觉得离你太远，就拿出来量一量，告诉自己，还差37.8米，要加油。”
他拉起她的手，把卷尺塞进她掌心。金属冰凉，但被他握得温热。
“现在，它没用了。”他说，“因为距离归零了。”
林初夏握紧卷尺。金属棱角硌着掌心，有点疼，但疼得很真实。
“陆言枫。”她又叫他，这次带着笑。
“嗯。”
“我们回教室吧。”她说，“再旷课，陈老师真要请家长了。”
他笑了，眼泪还挂在睫毛上，但笑得像个孩子。
“好。”
他牵起她的手，十指相扣，推开门，走进阳光里。
走廊上依然人来人往。依然有人偷看，有人议论，有人指指点点。
但这次，林初夏没低头。她抬起头，迎着那些目光，握紧了他的手。
陆言枫也没松手。他走得笔直，背脊挺得像棵白杨，左手腕上那根浅绿色发绳在阳光里晃啊晃，像某种无声的、骄傲的宣告。
宣告距离归零。
宣告误差修正完毕。
宣告从此以后，陆言枫和林初夏，共用同一个心跳频率，走在同一段没有尽头的路上。
4
放学时，下起了雨。
不是大雨，是绵绵的秋雨，细得像针，密得像网。没带伞的学生挤在走廊里，哀嚎声此起彼伏。
陆言枫
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