“那谁先来？”
“我先。”他说。
他从书包里掏出那个浅绿色铁盒——和她的一模一样，只是更旧，漆掉得更多。打开，里面装着各种小东西：用过的草莓牛奶吸管包装，她写过的便签纸，电影票根，还有…一张拍立得照片。
是初三毕业典礼那张。他保存得很好，塑封了，边角一点都没折。
“秘密是，”他把照片翻到背面，“我在这里写了字，但很小，你看不见。”
她接过照片，对着光仔细看。在日期“6.20”下面，有一行极小的、用铅笔写的字：
「希望有一天，能正大光明地站在你身边，而不是在照片里。」
她盯着那行字，看了很久很久。然后抬头，眼睛又湿了。
“该你了。”他说。
她从自己书包里掏出那个一模一样的铁盒，打开，拿出助听器——不是旧的，是新的，小巧的，耳内式的。
“秘密是，”她小声说，“我其实能听见70%。但我不想告诉你，因为…因为我喜欢你放慢语速跟我说话的样子，喜欢你担心我听不见时皱起的眉头，喜欢你在我‘听不清’时，耐心重复的样子。我喜欢你…为我担心的样子。”
说完，她低下头，不敢看他。
但陆言枫笑了。不是浅浅的笑，是真正的、眼睛弯成月牙的、露出牙齿的笑。
“林初夏。”他叫她。
“嗯。”
“你真是个…”他想了想，“可爱的骗子。”
“你也是。”她回嘴。
“那我们扯平了。”
“嗯。”
他拿起笔，在协议甲方那里签字。字迹工整，力透纸背。
轮到她了。她签下名字，这次没写歪，没晕墨，一笔一划，清晰端正。
签完，两人同时抬头，对视。
窗外的雨小了，变成毛毛雨。天色暗下来，书店里的灯自动亮了，暖黄的，把两人的影子投在布满灰尘的地板上，交叠在一起。
“那现在，”陆言枫说，“我们算…达成共识了？”
“算。”她点头。
“那…”他犹豫了一下，“我可以…牵你的手吗？就一下。作为…协议生效的仪式。”
她没说话，只是把手伸过去，摊开。
他握住。掌心温热，指尖微凉，两人的手都因为紧张，出了薄薄的汗。
只握了三秒，他就松开了。
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