沈活。
天下认识这个名字。
不是听过，不是见过，是刻在骨头里的那种认识。像你永远不会忘记自己的生日，永远不会忘记第一次挨刀的感觉。沈活这两个字，就是这种级别的记忆。
但他不应该在这里。
沈活死了。二十年前就死了。天下亲眼看着棺材下的葬，亲手往坟头上培的土。那年他七岁，还不太懂死是什么意思，只知道从那天起，家里再没人叫过那个名字。
可那只手还在往上爬。
第二只手也伸出来了。抓住井壁上一截股骨，十指用力，青筋绷起。那不是死人的手。死人的手不会有这种力度，不会有这种温度——天下能感觉到，隔着三步远的距离，那只手上散发出活人才有的热气。
“天下，退后。”林昭的声音从身后传来，平稳，没有起伏，是她准备动刀之前特有的语调。
天下没退。
他蹲下来了。
单膝跪地，一只手撑在竖井边缘的泥土上，上半身前倾，往井口里看。
黑暗正在退潮。随着那个人一寸一寸往上攀，井底那团浓稠的暗色就退一寸。像是被他的体温烫开的。退潮之后露出的井壁更加清晰——骨头。全是骨头。从井口到不可测的深处，一根挨一根，排列得整整齐齐。
那个人爬到了距井口一丈的位置，停了。
喘息声传上来。沉重的、费力的、带着某种湿润杂音的呼吸。二十年不见天日的人，肺里恐怕已经烂了一半。
“你比我想的年轻。”那个声音又响了。
天下没开口。他在看。
黑暗又退了几分，露出那个人的头顶。头发很长，乱得像枯草，灰白色——不是老了白的，是那种长期缺乏日照导致的色素脱失。头发下面是一张脸。
天下的手指陷进了泥土里。
那张脸很年轻。
不是“保养得好”的那种年轻，是真的年轻。二十出头，眉骨高，眼窝深，下颌线条硬。五官和天下有六分相似，剩下四分被井底二十年的黑暗打磨成了另一种东西——某种不属于活人的安静。
沈活抬头看他。
两个人的目光隔着一丈的距离撞在一起。
井底的人笑了一下。干裂的嘴唇扯开，没有出血，因为嘴唇上根本就没有多余的水分可以渗。
“长得像爹。”沈活说。
这句话像一根钉子。天下的脊背僵住了。
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