江南烟雨葬花魂
江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在杭州钱塘门内那条窄窄的石板巷里，便碎成了一片一片的香。那香不是花香的浓，是篆香的淡——被时间封存在博山炉里的、被雨水一泡又幽幽地飘出来的、像她当年在澹香斋里焚香静坐时，从铜炉的镂空花纹里升起的、一缕一缕的青烟。
我是在一个雨天的清晨走进这条巷子的。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙根下长满了青苔，青苔厚厚的，软软的，像一层绿绒毯，踩上去要格外小心。墙头探出几枝木香藤，藤蔓密密匝匝地缠在一起，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。藤蔓间缀着细细碎碎的白花，花瓣薄得像蝉翼，被雨打湿了，半透明地贴在叶子上，像泪痕，又不像是泪痕。我撑着伞，沿着巷子慢慢地走。伞面上的雨声沙沙的，像有人在很远很远的地方，翻着一本很旧很旧的书。
我是来找一个人的。她叫李端明，字某，号澹香斋主。她是清初杭州的女诗人，“蕉园七子”之一。她生于钱塘的书香门第，是诗人李渔的族亲，嫁于同邑的诸生沈某，寡于中年，老于澹香斋。她的诗集叫《澹香斋诗稿》，她的词散落在《蕉园七子集》的夹缝里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这博山炉里升起的篆香——燃时不烈，灭时不骤，一丝一丝地散，一缕一缕地消，散到空气里，消到时光里，可那香，留在她的诗里，留了三百年，还没有散。
我沿着巷子一直走，走到巷子的尽头，看见一座小楼。楼不高，只有两层，白墙黑瓦，飞檐翘角。门楣上挂着一块匾额，匾上的字已经被风雨磨蚀得只剩下几道淡淡的刻痕，可我还是一眼就认出了那三个字——澹香斋。我站在楼下，仰头望着那块匾，雨水顺着我的脸颊流下来，滴在衣领里，凉凉的。我忽然想，三百年前，是不是也有一个人，在这样的雨天里，站在这里，仰头望着这块匾，心里想着那些再也回不去的日子？
我推开虚掩的门，走了进去。楼里空荡荡的，家具早已搬空了，只剩下靠墙的一张书桌，桌上落满了灰尘。墙角放着一只博山炉，铜胎已经锈成了青绿色，炉盖上的山峦纹样模糊了，可还能看出那层层叠叠的峰峦。我蹲下来，轻轻揭开炉盖，炉膛里还有几块残香的灰烬，灰是白的，白得像雪，像月光，像她年轻时穿的那件素白的衫子。我伸手摸了摸那灰，凉凉的，细细的，从我的指缝间漏下去，漏到炉底，漏到那些再也回不去的日子里。她曾经在这只炉里，焚过多少香？焚过沉
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