过。她没有等到丈夫回来，没有等到儿子长大，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在杭州的西湖上，落在问月楼的瓦砾堆里，落在窗前那几株桂树的枝头上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。
她像一朵开在石缝里的桂花，没有沃土，没有甘泉，只有一点点从石缝里渗出来的水，和一点点从云缝里漏下来的光。她靠着那一点点水和光，开了几十年，开得那么用力，那么认真，那么美。风来了，她弯腰；雨来了，她低头；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。
她在《问月楼诗草》中写过这样一句：
“一灯红处见江山。”
那盏灯，是她用命点的。那江山，是她用命画的。那诗，是她用命写的。她死了，可她的灯还在，她的江山还在，她的诗还在。在每一个下雨的夜晚，在每一个月圆的中秋，在每一个读她诗的人心里，那盏灯还亮着，那江山还活着，那诗还飘着香。
雨声未歇，花魂未远。
（第四十章完
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