扒开中间,躺进去。身上盖着捡来的破席子,冷风从墙缝钻进来,吹得他牙齿打架。他把残卷抱在怀里,像是抱着什么宝贝。
半夜做了个梦。梦见爹坐在院子里修锄头,嘴里叼着草秆;娘在晒被子,拍打得啪啪响;隔壁王婶送来一篮鸡蛋,笑着说补身子。他蹲在灶台边,偷捞腊八粥里的枣子,被娘拍了下手背:“小馋猫。”
他笑起来。
然后火光冲天,灰袍人走进来,柴刀落地,娘把他推进井里,嘴里塞进麻绳……
他醒了,满脸是泪。脸颊上的泪水已经结冰,硬邦邦地贴着皮肤。他抬手抹了一把,冰碴子掉进脖领里。
他坐起来,对着北方磕了三个头。
“娘,我不回头。”他说,“我要活着。我要报仇。”
说完,他把草窝里的灰烬扒拉出来,用残卷的边角点燃,火苗蹿了两下,照亮他那张脏得看不出模样的脸。他看着跳动的火光,低声念:“爹,娘,等我回来。”
火灭了。他重新躺下,把破席子裹紧。
第八天,他翻过一道山梁。风更大,雪更深。他走不动了,就爬。手肘和膝盖在雪地里蹭出两道沟。有一次滑倒滚下坡,撞在一棵树上,半天爬不起来。他趴着喘气,嘴里呼出的白气一缕一缕,像断线的风筝。
他摸了摸怀里,残卷还在。他拍拍它,像是确认它没丢。
第九天,他脚上的布条全烂了,露出底下厚厚的茧子。那茧不是新长的,是小时候上山打柴、割草磨出来的,这几年又叠了新层,硬得像树皮。他坐在石头上,拿块碎瓦片削了削翘起的死皮,血渗出来,滴在雪上,红得刺眼。
他没管。包了块新布,站起来接着走。
第十天,他看见路旁有串脚印。不是他的。是靴子印,很深,应该是个大人。他跟着看了会儿,脚印被新雪盖住了。他停下,心想:有人走这条路,说明离人烟不远了。
他加快脚步。
第十二天,他路过一个村庄,看见几个孩子在打雪仗。他们尖叫着跑来跑去,脸上通红,手里攥着雪团乱扔。其中一个摔了一跤,爬起来哈哈大笑,抹了把鼻涕继续追人。
孙孝义站在村口老槐树下,看了很久。
他曾经也是这样的。七岁之前,他也摔过跤,也打过雪仗,也偷吃过灶上的菜。那时候他不知道什么叫仇,什么叫恨。他只知道饿了要吃饭,冷了要躲进娘怀里。
现在那些都没了。
他转身离开,脚步
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