——那个东西虽然瘦，但它的手很稳，稳到能把指尖停在离目标不到一寸的地方一动不动。那种颤抖来自别的地方。来自内部。来自某种陆雨无法命名的东西。
那个东西在犹豫。
它想碰那株小苗。但它不敢。不是因为怕那株小苗会伤害它——一株十几厘米高的小苗能伤害什么呢？它怕的是别的。怕自己会弄坏它。怕自己手上的什么东西会毒死它。怕自己这一碰，这株在废土上好不容易长出来的、绿色的、活着的东西，就会消失。
它见过太多消失的东西了。
那个东西的手在那里停了很久。久到那株小苗的叶子开始慢慢地、试探性地重新展开了。久到那些被踩碎的苔藓重新贴回了地表。久到陆雨的根须从深处一点一点地松开了紧绷的弦。
然后那只手收回去了。
不是突然收回去的。是慢慢地、像从一场美梦中醒来一样不情愿地收回去的。一根手指先离开，然后是第二根，然后是第三根。每一根手指离开的时候，都会在空中停顿一下，像是在说再见。
那个东西站了起来。
它最后看了那株小苗一眼——陆雨能感觉到那种目光，那种混合着惊讶、感动、悲伤和某种说不清的东西的目光。然后它转身，拖着那双沉重的、每一下都要把大地踩出一个窟窿的脚，慢慢地、一步一步地走远了。
震动越来越小。越来越远。直到消失。
风从南边吹来。
那股湿润的气息里，群落的香味还在。而在群落的香味下面，一个新的味道正在慢慢成形。那个味道很复杂——里面有恐惧的余味，有犹豫的涩味，有一种陆雨从未尝过的、像金属一样的、又像眼泪一样的味道。
那个味道的名字叫“孤独”。
不是那株小苗的孤独。不是陆雨的孤独。是那个东西的孤独。那种走了很远很远的路、看了很多很多的废墟、见了很多很多的死亡之后，突然看到一株绿色的、活着的植物，想要伸手碰它却不敢碰的孤独。
那个东西走了。
但它会回来吗？
陆雨不知道。他的根须慢慢地从深处重新伸展开来，重新织成那张网，重新覆盖那层苔藓，重新回到那株小苗的旁边。
他能做的只有一件事。
继续活着。继续等。
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