高澜醒来的时候，已经是下午。
阳光从窗帘的缝隙落在地上，画出一道细细的白线。
她躺在一张陌生的床上，被子是深灰色的，棉质，洗得很软，有淡淡的皂角味。天花板是白的，没有灯管，只有一盏吸顶灯，米白色的灯罩落了一层薄灰。
她躺了一会儿，脑子从混沌里一点一点清醒起来。
脖子上的伤口还在疼，但不是那种尖锐的疼，是钝的、闷的，像有人用手指按着一块淤青，不松不紧。她动了一下，身体比昨天轻了些，但还是虚——像一台还没加载完系统的机器，每个指令都比平时慢了半拍。
她撑着手肘坐起来，环顾了一圈。房间不大，风格极简。
屋里什么都没有，窗台前有个小茶几和两把竹编椅子，桌上摆着一个白瓷花瓶，没有花，干干净净的。像它的主人。
她低头看了一眼自己，衣服换了——不是她的。
白色的衬衫，男款，袖子长出一截，她把袖口往上卷了两圈，露出削瘦的手腕。手背上贴着输液后的胶布，还没撕。
门虚掩着。
她听见厨房里有声音，很轻，是锅铲碰到铁锅的声响，和水烧开的咕嘟声。
她掀开被子走了下去，地板是木的，很踏实，她走到门口，推开门。
走廊不长，尽头是客厅。
深灰色布艺沙发，茶几上放着没来得及收的药箱，碘伏，棉签，和换下来的绷带等，看上去不是她的。
厨房在客厅的另一头，门开着。
傅征站在灶台前。
他穿着一件灰色的卫衣，袖子卷到手肘，头发没打理，垂了几缕在额前。手里拿着锅铲，正在翻什么。灶台上搁着一个砂锅，盖子半敞，冒着白色的热气，空气里弥漫着一股米粥的香气，混着一点点焦味——他把什么东西烧糊了。
他听见有人起床的动静，转过头时，看见高澜正站在厨房的门前，他手里的锅铲停了一下。
“谁让你下来的。”
声音不大，但不是问句。
他关了火，把锅铲搁在灶台上，走过来，一米八五的个子在她面前站定，挡住了走廊尽头的光，她的影子被他整个人笼住了。他低头看了一眼她光着的脚，眉头皱了一下。
“鞋呢。”
高澜没说话。他也没等她回答，两手一抄就将整个人抱起，容不得她拒绝。
他将高澜放回了床上，然后转身从鞋柜里拿了一双拖鞋
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