陈墨的脚步在街角拐过第三条巷子时终于慢了下来。青川城的早晨已经彻底醒来，挑水的、扫地的、开门板的声响从四面八方渗出来，混着炊烟和馊饭味，在窄巷里来回撞。他没回头，也没停，只是右手在腰间摸了一下——墨玉烟杆还在，铜钱串也还在，一片靛蓝布角被他塞进内襟贴着胸口，像块发烫的铁片。
右眼的刺痛没停，反而更清晰了。不是那种钝刀割肉的疼，是尖的，细的，顺着神经往脑子里钻，一跳一跳，像是有人在他颅骨里敲钉子。他没去碰面具，也没闭眼，任那根线似的疼拉着他的神经走。他知道这感觉从哪儿来——不是伤，不是累，是挫败感爬进了骨头缝。
他穿过一条晾满衣裳的窄道，头顶麻绳上挂着的几件湿衣服滴着水，一滴正好落在他肩头。他没闪，水顺着靛蓝道袍往下淌，在布面上洇出一道深色痕迹。前方是个岔口，左边通药铺集中的西市，右边往下走是废弃的东郊庙区。他站在原地看了两秒，然后右转，脚步沉得像踩在泥里。
破庙是他三个月前进城时随便挑的落脚点。没人住，香炉倒了，神像塌了半边脸，供桌裂成两截，墙皮剥落得像蛇蜕。他推门进去的时候，门轴“吱”了一声，惊起梁上一团灰。阳光从屋顶破洞斜切下来，照出空气里的浮尘，像无数细小的虫子在飞。
他没点灯，也没生火。走到靠墙角落，把外袍脱下搭在断柱上，盘膝坐下。地面凉，硌着尾椎，但他没动。从怀里掏出三样东西：纸条残迹、匕首、布角。一样样摆在身前的石板上，摆成三角形。
纸条是最先看的。毛边粗糙，折痕歪斜，墨色淡得几乎看不清字。他把它摊平，用一块碎瓦压住一角。这不是普通的信差传话，也不是熟人求助。这种纸条不会留气味，不会留指纹，写的人甚至可能戴着手套。送它的人不指望你记住他，只希望你照做。
他盯着那行字看了很久。
“西巷七户，第三家，别晚。”
不是“快来”，不是“救我”，是“别晚”。语气平静，甚至有点催促的意思，像提醒你赶早市别错过摊位。可他知道，这个人死的时候，根本没人在等他救。
他放下纸条，拿起匕首。
刀柄缠着黑布，磨损严重，但干净。没有血，没有汗渍，像是杀完人后特意擦过。他翻过来，看到底部那个刻痕——一道斜杠，下面三点，像雨滴落下。他认得这个标记。三年前北岭，他在一个探子尸体的手心见过同样的纹路，是临死前用指甲划出来的。
他把
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