阳光照在脸上，不烫，但能感觉到它在移动。陈墨闭着眼，后背还靠着那截断墙，灰烬沾在衣领上，风一吹就簌簌地往下掉。他左手搭在膝盖上，右手搁在烟杆边，手指时不时抽一下，像是梦里还在画符。
他没睡着，也没真醒。就是这么躺着，任时间一点点爬过眼皮。
远处有孩子跑过，踢起碎瓦片，叮当一声撞在铁皮桶上。接着是妇人喊饭的声音：“小栓——回家吃饭了！”声音拖得老长，带着点哄的劲儿。狗叫了两声，不知哪家的鸡扑棱着飞上墙头，又扑棱着掉下来，咯咯直叫。
这些声音都真实得不像话。
三个月前，这地方半夜连猫都不敢走动。井水发黑，街角总飘着一股子腥气，老人梦见自己被拖进地底，醒来一身冷汗。那时的青川城，像一口捂死了的锅，闷得人喘不过气。
现在锅盖掀了。
他慢慢睁开眼，左眼还能用，右眼还是疼，但已经不是那种钻脑髓的痛了，更像是旧伤在阴天发胀，钝钝地提醒你：我在这儿呢。
他低头看了看自己的手。掌心全是茧，虎口有道旧疤，是早年练符割的。这只手昨夜把一个人——或者某种东西——打进地底，封进裂口，再用九曜镇魂图压住。他没觉得多痛快，也不后悔，只是累。不是身子累，是心里那种熬久了才有的乏。
他摸了摸怀里。
那块灰布片还在。是从谁衣服上撕下来的，落在他胸口，一直没掉。他记得，好像是林婉儿蹲下来看他时，袖口蹭到他这儿，撕了一角。她没注意，他也懒得说。
他把它掏出来，看了两眼。布料粗糙，洗得发白，边角还打着一个小补丁。他指尖摩挲了一下，然后慢慢站起身，动作很慢，像是怕惊动什么。他走到石台前，把布片轻轻放下，和其他人留下的清水、布巾摆在一起。
没人说话。
他知道有人在看他。
林婉儿站在巷口，手里提着个小药箱，没穿外袍，只披了件素色夹衫。她没走近，也没出声，就那么站着，看着他把布片放下，看着他转身。
张天师在她身后三步远的地方立着，长袍干净，袖口却沾了点灰。他也没掸，就那么站着，目光落在陈墨身上，没说话。
陈墨拄着烟杆，一步步往废墟边缘走。腿还在疼，肋骨处像是被人用锯子来回拉了几下，每走一步都咯吱响。他没停，也没回头。
他在石台边停下，低头看了看散落的铜钱。有的半埋进灰里，有的卡在砖缝中。
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