还是一个……什么都没有的、空荡荡的、连自己都不认识的影子？
镜子里的那个“我”，没有给我答案。
中午12:05，厨房
我又在煮饺子。李阿姨昨天带来的，还剩一半。我把它们从冰箱里拿出来，放在砧板上，看着。
饺子冻得很硬，表面结着霜。一个个圆鼓鼓的，排列整齐，像等待检阅的士兵。
我想起母亲的话：“饺子要趁冻煮，不能化。化了就粘在一起，煮的时候会破。”
母亲总是在包完饺子后，立刻分装，冷冻。她说：“这样想吃的时候随时有，方便。”
我们家冰箱的冷冻层，永远有一两包饺子。应急的，宵夜的，突然想吃的。
后来母亲走了，冰箱里的饺子越来越少。到最后，一包都没有了。因为没有人包了。姐姐不会，我不擅长，妹妹学不会，若宁忙着音乐，夏天太小。
直到昨天，李阿姨又带来了饺子。冰箱的冷冻层里，又有了一包饺子。
但味道不一样。人也不一样了。
水开了。我把饺子放进去。白色的饺子沉下去，又浮上来，在沸水里翻滚。
我站在锅边，看着。看着看着，眼前又模糊了。
我想起母亲煮饺子时的样子。她总是系着那条蓝色的围裙，站在灶台前，拿着漏勺，很专注。她说：“煮饺子要专心，火候很重要。大了会破，小了不熟。”
父亲会在旁边看报纸，偶尔抬头说一句：“好了没？饿了。”
“急什么。”母亲会回他，“好饭不怕晚。”
然后姐姐会从书房出来，闻着味道：“好香。”
妹妹会从房间冲出来：“我要吃第一碗！”
若宁会放下琴，走过来帮忙摆碗筷。
夏天会抱着她的玩偶，站在厨房门口，眼巴巴地看着锅。
那时候，厨房是家里最热闹的地方。油烟味，说话声，笑声，锅碗瓢盆的声音，混杂在一起，是“家”的声音。
现在，厨房很安静。只有水沸腾的声音，饺子翻滚的声音，和我自己的呼吸声。
安静得像坟墓。
饺子煮好了。我捞出来，盛在盘子里。十个，还是十个。我一个人的量。
我端着盘子走到餐桌前，坐下。桌上还是那四把椅子，其他三把空着。
我拿起筷子，夹起一个饺子，准备吃。
然后，我停下了。
我看
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