他已经不再回头看追兵了。
不是因为无畏，是因为不需要了。有没有追兵，追兵还有多远，下一颗子弹会不会从背后贯穿他的胸腔——这些问题的答案，在他扔掉空枪的那一刻起，就已经不重要。
重要的是向前跑。
肺叶在燃烧。每吸一口气，都像吞进一团碎玻璃。脖颈的伤让他的头部只能保持一个僵硬的姿势，视线在颠簸中剧烈晃动。左臂的血顺着指尖滴落，在阿富汗龟裂的黄土上留下断断续续的印记，像某种濒死的动物拖行的痕迹。
但他没有停。
眼前的世界开始变得模糊。不是黑暗，是那种介于清醒与昏迷之间的、柔软的、边缘发白的失焦。废墟的轮廓在视野里融化，灰褐色的瓦砾和土墙逐渐褪色，变成一片温柔的、朦胧的光。
光里有一束马尾辫。
高高梳起，发尾微微卷翘，随着某个轻盈的步伐左右晃动。在洒满阳光的图书馆窗边，在铺满梧桐叶的林荫道上，在三食堂拥挤的人潮里。她回头对他笑，眼睛弯成月牙，嘴唇翕动，好像在说什么。
说什么呢。
他听不见。引擎的轰鸣，爆炸的回响，战友的嘶吼——所有声音都退到极远处，像隔着一层厚厚的水。只有自己的心跳还在，一下，两下，沉重得像有人在胸腔里擂鼓。
他继续跑。
不知道跑了多久。可能是几分钟，可能是半个世纪。沿途不断有身影从废墟的阴影里踉跄着汇入——幸存的SKM队员，带着各色的伤，挂着各式的枪，脸上是同样的、被死亡舔舐过后留下的表情。没有人说话。没有力气，也没有必要。
沉默的溃兵，沉默的逃亡，沉默的、关于“活着”这件事的最后努力。
有人在他身边倒下。他没有停。
有人在他身后喊他的名字。他没有回头。
他的世界里只剩下两样东西：脚下不断延伸的、不知道通向何处的黄土路，和视野尽头那束始终不曾消失的、轻柔晃动的马尾辫。
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撤离点的标识是一块倒悬的荧光布条，系在一辆烧毁的皮卡残骸上。
宋启明看到它的时候，膝盖已经不受控制了。他踉跄了几步，单膝跪在龟裂的土地上，手掌撑住地面，干呕了几声——什么都吐不出来，胃里早空了。
轰鸣声从天空压下来。
不是美军的阿帕奇。是民用涂装的米-17，机身侧面没有标识，舱门大开，一个穿着公司战术
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