”老人道。
吕良抬起头，看着他。
老人点了点头。
“那本册子，是我师祖写的。”他道，“这盏灯，是我师祖的师祖传下来的。”
吕良沉默了。
老人继续道：“师祖那一脉，有很多人。有人走得远，有人走得近。有人留下了字，有人留下了灯。”
他指了指那盏灯。
“这盏灯，就是她留下的。”
“她？”
“端木瑛的师父的师父。”老人道，“一个走了很远很远的人。”
吕良看着这盏灯，忽然间，有一种很奇怪的感觉。
这盏灯，曾经亮过。
在很久很久以前，有一个人，点亮了它。
那个人，走过他走过的路，看过他看过的风景，遇见过他遇见过的那些人。
然后，她把灯留在这里。
等一个后来的人。
“她留下这盏灯的时候，”老人继续道，“说了一句话。”
“什么话？”
老人望着他，浑浊的眼睛里，忽然闪过一丝光。
“她说，‘后来者，你若看到这盏灯，就把它点亮。’”
吕良愣住了。
点亮？
这盏灯，灯芯已经烧尽，灯油早已干涸，怎么点亮？
老人似乎看出了他的疑惑。
“不是用油。”他道，“是用别的。”
“用什么？”
老人没有回答。他只是伸出手，指了指吕良的胸口。
那里，是那两本册子放的地方。
吕良低下头，看着自己的胸口。
他忽然明白了。
这盏灯，要点的，不是油。
是路。
是他走过的那些路。
是那些走在他前面的人，留给他的东西。
是他自己。
吕良捧着那盏灯，久久没有动。
过了很久，他抬起头，看着老人。
“您等了多少年？”
老人想了想，道：“记不清了。很久很久。”
“一直在等？”
“一直在等。”
“等到我了，然后呢？”
老人笑了。
那笑容，很淡，很轻，却让吕良觉得，像是看见了阳光。
“然后，”他道，“我就可以停了。”
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