草原上的集市，比他想象的还要大。
成百上千的帐篷像蘑菇一样密密麻麻地挤在一起，颜色各异，有些是白色的羊毛毡，有些是深色的牛皮，有些是花花绿绿的布幔。帐篷之间的小路纵横交错，挤满了人和牲畜。
吕良牵着马，在人群里慢慢穿行。
到处都是吆喝声——有人在卖盐，有人在卖茶，有人在卖皮毛，有人在卖铁器。牧民们穿着厚重的皮袍，从四面八方赶来，把自家的牛羊和皮毛换成需要的盐巴、茶叶、铁锅和针线。孩子们在人群中钻来钻去，大人们站在摊前讨价还价，整个集市喧闹得像一锅煮沸的水。
吕良的目光，却一直落在那个角落。
那个不起眼的角落，远离主道，只有零星几个人经过。地上铺着一张破旧的羊毛毡，上面摆着几件破旧的东西——一个缺了口的陶罐，一块锈迹斑斑的铁片，几根磨得光滑的骨头，还有一盏青铜的灯。
灯很旧了，表面布满铜绿，灯芯早已烧尽，只剩下一个空空的灯盏。但它的造型很特别——不是普通人家用的那种，而是做成了一朵花的形状。花瓣层层叠叠，包裹着中间的灯芯口，像一朵含苞待放的莲花。
吕良走到那个老人面前，停下。
老人抬起头，看了他一眼。
那张脸，和之前那些老人一样——满是皱纹，瘦得皮包骨头，眼睛浑浊得几乎看不见瞳孔。但在他抬头的瞬间，吕良又看见了那种光。
那种“终于等到你了”的光。
“坐。”老人开口，声音沙哑得像风吹过干枯的芦苇。
吕良在他对面坐下。
老人没有说话。他只是伸出手，拿起那盏青铜灯，轻轻抚摸着那些花瓣。
“你知道这是什么吗？”他问。
吕良摇了摇头。
老人笑了笑，那笑容很淡。
“这是我师父的师父的师父……传下来的。”他道，“传了多少代，已经记不清了。只知道，它是用来等一个人的。”
“等谁？”
老人没有回答。他只是把灯递给吕良。
吕良接过灯，仔细看着。
青铜很凉，很沉。那些花瓣上刻着细细的纹路，不是普通的装饰，而是一些他看不懂的文字。
不，不是看不懂。
是……
他愣住了。
那些纹路，和端木瑛册子上的字迹，一模一样。
“你认出来了。
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