日子在伤兵营里，如同渗过沙地的水滴，缓慢而无声。巴特尔的身体，如同被战火蹂躏过的土地，在药物、粗糙的食物和自身顽强的生命力共同作用下，开始极其缓慢地愈合。
胸口的青紫渐渐褪成淡黄，内里的虚弱感不再那么令人窒息，虽然依旧容易疲惫，但至少能支撑他在帐篷内外进行更长时间的活动。左臂的伤疤是最顽固的，新生的嫩肉呈现出一种不健康的粉红色，紧绷而敏感，任何稍大的动作都会引来一阵尖锐的刺痛，提醒着他那场血战的惨烈。巫医告诉他，这条胳膊算是保住了，但想要恢复如初，几乎不可能，阴雨天和过度用力时，疼痛将会伴随他很久。
他不再需要人搀扶，可以自己走到帐篷外那片被踩得板结的空地上，坐在一段废弃的车辕上，看着营地里日复一日的景象。胜利后的混乱逐渐被一种新的秩序取代，虽然这种秩序依旧粗糙，带着战争留下的深深烙印。
士兵们不再像之前那样时刻紧绷着准备厮杀，脸上多了几分劫后余生的茫然和疲惫。他们清理着个人装备，修补着破损的皮甲，或者只是三五成群地聚在一起，低声谈论着家乡、战死的同伴，以及模糊不清的未来。空气中那股浓得化不开的血腥味终于被更寻常的、属于人类聚集地的气味——炊烟、马粪、皮革和尘土——所取代，尽管底下依旧潜藏着死亡与创伤的气息。
卓力格，那个独眼的年轻士兵，依旧时常在分发食物时，悄悄给巴特尔多舀半勺糊状物。两人很少交谈，只是偶尔眼神交汇时，会微微点头，一种同病相怜的默契在沉默中流淌。巴特尔从其他伤员的只言片语中得知，卓力格所在的百人队几乎打光了，他是少数几个活下来的之一。
阿尔斯楞来看过巴特尔几次，每次来都带着外面最新的消息。札兰丁的残部确实在西逃，蒙古骑兵正在全力追击，但进展似乎并不顺利，那片广袤而陌生的土地成了逃亡者最好的掩护。主力大军暂时驻扎在此，进行休整和补充，等待下一步的命令。阿尔斯楞所在的斥候营任务依旧繁重，负责清扫战场周边，侦查残敌，以及探寻继续西进的道路。
“听说……可能要在这里过冬了。”一次，阿尔斯楞带来一个不确定的传言，他望着南方那片依旧陌生的土地，眼神复杂，“这鬼地方，冬天不知道是什么样子。”
巴特尔默默地听着，没有发表意见。过冬？在这片刚刚被他们用鲜血征服的异域？他想象不出那会是怎样的光景。他摸了摸左臂的伤疤，感觉那里的皮肤像纸一样脆弱。
他的
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