把那些从地下带上来的、那些死去的孩子的残余，彻底净化成光。光不会被遗忘，不会腐烂，不会在黑暗中爬。光是干净的。
“小回。你在做什么？”希望的声音很轻。
“我在烧。烧那些剩下的东西。它们在我身体里。不烧，它们会烂。烂了会臭。臭了父亲会闻到。他会哭。我不要他哭。”
维克多把小回抱了起来。火焰从婴儿的手心里熄灭了，不是被扑灭的，是烧完了。那些残余的东西烧干净了，不需要火了。小回的手心里有一个印子，金色的，像一朵花。
第23号的一朵。它的花开了。在小回的手心里。
维克多把那只手贴在自己的脸上。金色的光在他的脸上跳动，把那些符文疤痕照得像一条一条的金色的河流。
“小回。你疼吗？”
“不疼。那是花。花不疼。”
他笑了。对着那朵花笑。花在他的笑里开得更大了。开满了他的手心，开满了他的脸，开满了那些黑暗的、冷的、没有人来的角落。
巴顿靠在墙上，锻造锤横在膝盖上。左眼的那条缝已经快要闭上了，那些灰白色的纹路从额头爬下来，压住了他的眼皮。他用最后那一丝力气撑着眼睛，看着那堆火。火在变小。没有新的木柴了。那些碎木头烧完了。火在咽最后一口气。
“伊万。添柴。”
“师父。没有柴了。都烧完了。”
“那就烧别的。烧老子的锤子。锤把是木头的。能烧。”
伊万没有动。他握着那柄锻造锤，握得很紧。锤把是铁木的，烧不着。锤头是铁的，烧不化。师父在骗他。不是要烧锤子，是要烧自己。他的心火还能烧。烧他自己的命。
“师父。不烧。你活着。火灭了，我点。用我的心火点。”
巴顿的左眼那条缝里，心火跳了一下。红了。亮了。“你点。点着了，老子再烧一会儿。”
伊万把按在巴顿的锤头上。他的心火从掌心里涌出来，红色的，很小，烫。心火碰到巴顿的心火，两团火碰在一起，没有打架，它们融在一起了。一团火，两个心跳。咚，咚，咚。
索恩站了起来，走到破窗前，右眼看着远处那些还在冒烟的烟囱。它们在黑暗中看不见了，但他知道它们在。那些烟在飘，不管有没有人看，都在飘。他转过身，看着陈维。
“陈维。北境的路，很远。你的光点撑不到。”
陈维看着他。左眼的光点在跳。“撑不到也要走。走到撑不
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