声。
棚子口没有门，只有一道厚重的、污渍斑斑的帆布帘子。帘子缝隙里透出一点稳定的、不同于鲸油灯的苍白光线。
尼克莱停下脚步，没有立刻进去。他微微侧头，像是在聆听雨声，又像是在感应什么。“渡鸦”手中的铜币停止了翻转，被她紧紧攥在手心。“鹰眼”的手搭上了腰间的刀柄。“磐石”向前半步，几乎贴到了尼克莱身后，形成一道无声的屏障。
棚子里，先传出来的是一阵剧烈的、仿佛要把肺叶咳出来的咳嗽声，嘶哑，干裂，带着痰音。然后，是一个有气无力、却异常清晰的男声，穿透雨幕和帆布：
“咳咳……外面的朋友，雨大，淋坏了身子不值当。要是想打听‘地下的老骨头’或者‘不会说话的影子’，就进来喝杯热茶暖暖……虽然茶不怎么样，总比喝雨水强。”
对方知道他们的来意。至少，猜到了大概。
尼克莱眼神微凝。他轻轻抬手，示意队员保持警戒，然后率先掀开了帆布帘子。
棚内的景象比外面看起来稍微“体面”一点。空间不大，挤满了各种稀奇古怪的杂物：生锈的齿轮、断裂的钟表零件、不知名动物的骨骼标本、颜色可疑的瓶瓶罐罐、卷了边的旧地图和笔记堆成小山。空气里弥漫着更浓郁的霉味、陈年纸张的腐朽气，还有一丝淡淡的、苦艾燃烧后的余烬味。
唯一的光源是棚子中央一张歪腿木桌上的一盏提灯。灯罩是磨砂玻璃的，光线柔和但足够照亮桌旁坐着的人。
那是个看不出具体年纪的男人，瘦得惊人，裹在一件过于宽大的、多处磨损的暗褐色羊毛毯里，蜷缩在一张吱呀作响的旧轮椅中。他脸色蜡黄，眼窝深陷，颧骨高高凸起，稀疏的头发贴在头皮上。唯有一双眼睛，在苍白灯光的映照下，亮得惊人，像两口深不见底的古井，倒映着闯入者的身影，平静无波，却又仿佛能洞穿一切伪装。
他面前的桌上，摆着一个冒着微弱热气的、缺了口的陶杯，旁边散落着几枚造型奇特的金属片，和一些晒干的、不知名的草药茎叶。他的一只手从毯子下伸出，手指枯瘦细长，骨节分明，正轻轻拨弄着其中一枚金属片，指甲修剪得很干净，与周遭的脏乱格格不入。
“坐，地方窄，委屈各位了。”男人——情报商——又咳嗽了两声，指了指桌边几张乱七八糟充当椅子的木箱或油桶，声音依旧虚弱，却带着一种奇异的节奏感，“叫我‘老烟囱’就行，反正……咳咳，也快变成真正的烟囱了。”
尼克莱没有立刻坐
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