——小安正盘坐于“医心碑”基座旁，脊背挺得笔直，赤足踩在微凉石阶上，唇瓣无声开合，一遍遍默诵《医者誓》：“……不因贫富易其志，不以生死移其心；一针一药，皆承天命；一诊一断，俱问本心……”
萧临渊蹲下身，影子覆上少年半边侧脸。
他没说话，只从袖中取出一枚青玉小锄——那是云知夏初建药心小筑时，亲手雕给他的第一件农具，刃口已磨出温润包浆。
“怕吗？”他声音低沉，像山腹深处滚过的闷雷。
小安摇头，喉结轻动：“怕治不好。”顿了顿，又补一句，字字清晰，“但师父说，医者不怕错，只怕不敢碰。”
萧临渊眼底骤然掠过一道光，似被这句话烫了一下。
他忽而轻笑，那笑不达唇角，却融了三分霜、七分暖，抬手将掌中薄荷叶揉碎，指尖捻着清冽汁液，轻轻抹过小安额角与发根——那动作熟稔得如同做过千遍万遍。
薄荷凉意刺肤，小安微微一颤，却没躲。
“你师父当年，”萧临渊嗓音微哑，目光投向远处药圃尽头那扇半开的柴门，“也是这样熬过来的。一个人，在没人信她的时候，把银针当剑，把药罐当盾，把整座王府的冷眼，熬成第一帖解毒汤的底火。”
小安垂眸，指尖无意识摩挲着腕间一道浅淡旧疤——那是他初学刮药时，被竹刀划破的。
当时云知夏没扶他，只递来一块干净麻布，说：“血流得越痛，记性才越准。”
他忽然明白，所谓传承，从来不是接过什么，而是终于敢把命交出去试一试。
暮色四合，云知夏独坐灯下，青灯如豆，映得案头卷帙泛黄。
她翻检的是“旧案汇”，一册册用桑皮纸装订，页脚卷翘，墨迹深浅不一。
指尖滑过“靖王府·庚寅年冬”那一叠，忽而一顿——一页单薄药方静静躺在夹层里，纸色枯黄，边缘微脆，墨是她重生后亲手所书：当归三钱、赤芍五钱、甘草二钱……下方一行小楷，力透纸背：“解‘寒鸦散’余毒，辅以艾灸膻中，三日可见气色回转。”
她指尖缓缓抚过那行字，指腹蹭过墨痕的微凸，仿佛还能触到那夜烛火摇曳、手腕发颤却稳如铁铸的力度。
窗外风起，檐角铜铃轻响，她望着纸上自己写下的“生”字最后一捺，忽然低语，声轻如叹：
“原来最厉害的药，从来不是救人的……是让人敢活下去的。”
话音未落，壁上悬着的那柄旧药匙——
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