兵被震得面目全非、几乎与泥土砖石融为一体的遗骸。他们被并排放在一起，白布下是勉强拼凑起来的身形。
谢文渊让勤务兵停下轮椅，他就那样静静地坐在陈石头的遗体前，久久无言。这个沉默寡言、打仗时却像石头一样可靠的客家汉子，再也不会用那带着浓重口音的声音叫他“营长”了。他想起了陈石头家里还有年迈的父母和新婚不久的妻子，他曾说过，等打完仗，要回家种田，让爹娘过上好日子……
泪水模糊了谢文渊的视线。他颤抖着手，从怀里掏出那本浸染了汗渍、血渍，变得厚重而沉甸的花名册，翻到记录着一连官兵的那几页。在“陈石头”的名字后面，他早已画上了一个沉重的符号。此刻，他看着那个符号，仿佛能看到陈石头憨厚而坚定的笑容。他拿起笔，在符号旁边，又用力地、一笔一划地写下两个字：“忠烈”。
然后，他开始一页一页地翻看。赵铁柱、李阿仔、王栓柱、张大山、王小虎、孙福顺、周水生……一个个名字，如同烙印，灼烧着他的心。他在每一个牺牲者的名字后面，都郑重地添上了“忠烈”二字。笔尖划过纸张的声音，在死寂的停尸场边，显得格外清晰而沉重。这本名册，仿佛成了一座用鲜血和忠诚铸就的、无形的纪念碑。
“营长……” 副营长不知何时来到了他身边，声音沙哑，眼窝深陷，显然也经历了炼狱般的几天，“城内的清剿基本结束了。我们营……伤亡统计……初步出来了。” 他递过来一张纸，手微微颤抖。
谢文渊没有立刻去接，他只是缓缓抬起头，望着武昌城内那些依旧冒着缕缕青烟的残垣断壁，望着远处江面上依稀可见的船只。
“说吧。” 他的声音平静得可怕。
“武昌战役，我们营……参战人员四百二十七人……阵亡……一百八十九人，重伤失去战斗力……七十三人……轻伤……几乎人人都有……”副营长的声音越来越低，最终化为了无声的哽咽。
谢文渊闭上了眼睛。近一半的伤亡！一营，这支从广东一路打出来的功勋部队，几乎又一次被打残了。那些活下来的，也大多带着身心的创伤。
“知道了。” 他依旧平静，接过那张染血的统计表，看也没看，轻轻折好，放入了怀中，紧贴着那本名册。“牺牲弟兄的抚恤，伤员的救治，要尽快落实。活下来的……都是种子，要好好休整，补充。”
他没有说太多的话，也没有流露过多的悲伤。巨大的痛苦已经将他内心的某些部分磨砺得如同铁石。他知道，悲伤
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