死寂，是会传染的瘟疫。
自那日校场喋血后，影密卫的大营便彻底沦为了一座孤岛，铁门紧锁，与世隔绝。
曾经令人望而生畏的玄色制服，如今成了招致恐惧与唾骂的鬼魅符号。
皇城根下的百姓们绕道而行，流言蜚语如疯长的野草，将影密卫描绘成了受诅咒的怪物，被邪祟附身的屠夫。
然而，在这片避之唯恐不及的死地之外，每日清晨的薄雾中，总会准时出现一个格格不入的身影。
云漪提着一只小小的陶罐，静静地立在营门外那块半旧的石台前。
她不叩门，也不言语，只是从罐中盛出一碗尚冒着热气的米汤，小心翼翼地放在哨岗旧处。
那米汤熬得极稠，散发着最纯粹的谷物香气，正是她当初为那个病弱的影密卫遗孤日夜熬制的那一味。
第一天，碗里的米汤从温热放到冰凉，无人问津。
第二天，第三天，依旧如此。
她日日来，日日放，仿佛在进行一场沉默而固执的祭奠。
直到第七日，那扇沉重的营门终于发出“吱呀”一声，裂开一道缝隙。
一名身形踉跄的副手走了出来，他的一只袖管空空荡荡，脸上刻满了痛苦与麻木。
他死死地盯着石台上的那碗米汤，喉结剧烈地滚动着。
最终，他伸出仅剩的、还在不住颤抖的手，捧起那只粗陶碗，仰头一饮而尽。
温热的米汤滑入干裂的喉咙，像是点燃了干涸河床的第一滴春雨，那汉子魁梧的身躯猛地一颤，滚烫的泪水决堤而出，砸在空碗里，发出“嗒、嗒”的脆响。
这个无声的信号，仿佛打破了某种禁咒。
次日，当两名眼神清明、并未被红痕侵蚀的影密卫出来换岗时，他们对视一眼，竟主动走上前，一人取碗，一人从云漪的陶罐中盛满，然后转身递给了身后几名同样幸存的同袍。
一传十，十传百。
百姓们远远地看着，渐渐从恐惧变为了好奇，再从好奇变为了动容。
终于，一位白发苍苍的老妪领着小孙子，颤巍巍地走近，对着营门方向深深跪了下去，泣声道：“多谢军爷们……我们晓得，你们杀的是附在人身上的妖，护的是我们这些活人的命啊！”
云漪始终没有踏入营门一步，但她用这一碗从未断绝的米汤，在所有人的心中，为这支被污名化的队伍，悄然立起了一面比任何官方文书都更有力的正名之旗。
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