这句话像一把钥匙，瞬间打开了李母情感的闸门。
她“哇”地一声哭了出来，扑到桌前，双手颤抖着想要触摸那红布，却又像怕碰碎了一样缩回，最终只能无力地伏在桌沿，放声痛哭：
“我的儿啊……我的春来啊……你咋就这么走了啊……”
春来的父亲也猛地站起身，虎目含泪，死死盯着那方小小的木盒，嘴唇哆嗦着，说不出一个字。
陈朝阳的眼圈瞬间红了，他深吸一口气，强行压下喉头的哽咽，沉痛地说：
“大叔，大婶，春来是为了保护我……才……我对不起你们，没有照顾好他……”
他微微低下头，满是致歉。
“不……不怪首长……”春来的父亲终于开口，声音粗粝沙哑，带着淮北口音，
“当兵的……保家卫国……他……他是好样的……”他说着，眼泪却滚落得更凶。
这是朴素的认知，却无法完全抵消丧子之痛。
就在这时，一直坐在房间角落椅子上的那位老奶奶，李春来的奶奶，缓缓地站了起来。
她满头银发梳得一丝不苟，身穿一件干净的深蓝色粗布大襟褂子，虽然年迈，腰板却挺得很直。
她的脸上同样布满皱纹，眼神却异常清澈、沉静，那是看透了世间的悲欢。
她拄着一根磨得光滑的木杖，一步步走到桌前，伸出布满老年斑、干枯却稳定的手，轻轻地拍着儿媳妇因哭泣而剧烈抖动的后背。
然后，她这才抬起头，目光平静地看向陈朝阳，那目光里没有谄媚，没有畏惧，只有一种历经沧桑后的通透和理解。
“陈领导，”老太太的声音不高，却有着一种奇特的安抚力量，让房间里的悲声都低了下去，
“您别这么说。春来那孩子，打小就实诚，认准的路，九头牛都拉不回来。
他穿上那身军装那天，我就知道，他把命交给国家了。”
她顿了顿，目光望向那红布覆盖的盒子，眼神里闪过一丝难以察觉的痛楚，但随即又被一种更深沉的东西取代：
“他走得值。
他是为了保护首长您这样，能带着大伙儿过上好日子的人走的。
他没给老李家丢人，没给咱小李庄丢人。”
她转过头，看着儿子和儿媳：“哭吧，使劲儿哭，哭完了，咱们就带小春来回家，咱们家的路还得往前走。
春来在地下，也不愿看咱一家人垮了。”
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