瞥见他脸色不对，低声道：“看出什么了？”
“他背上……有东西。”赵继伟收镜，声音压得极低，“长得还挺认亲。”
“等他醒来再问。”苏曼松开手，看着肖尘慢慢回神，眼神清明如常，“现在拆穿，他未必信。”
回到破庙已是傍晚。三人围坐在干草堆上，谁都没提白天的事。肖尘默默检查画笔，把颜料囊一个个扣紧。
夜深后，赵继伟假装睡着，眯眼盯着他。子时刚过，肖尘果然起身，赤脚踩在地上，走到南墙前蹲下，手指蘸着墙角湿灰开始涂抹。
赵继伟刚要动，苏曼伸手拦住，摇头。
他们看着那些灰痕一点点变成画面——巨门耸立，门环是蛇首衔链，缝隙里透出幽绿火光，像是冥河倒灌。更诡异的是，门两侧刻着十二个编号凹槽，其中一个写着“戌七”，正微微发烫。
肖尘画到铁链崩断的瞬间，手指一抖，整个人 backward 栽倒，后脑勺磕在砖上都没醒。
赵继伟冲过去扶人，顺手摸了摸墙面。灰画触感冰凉，但那“戌七”二字竟在吸他的体温。
“这门……我见过。”他低声说，“不是实物，是禁扉投影。”
“地府轮回殿的锁门图？”苏曼蹲下，用指甲刮了点墙灰闻了闻，“这灰里混了魂丝，是他自己的。”
“所以他梦里也在干活？”赵继伟冷笑，“还是说，有人远程开机？”
苏曼没答，只是把肖尘的右手翻过来，撸起袖子。那句“容器七号，封印周期：十二日”的刻痕还在，但边缘多了细小裂纹，像是快到期的罐头。
“上次看到这字，是在沈府。”她说，“那时候他还记得自己是谁。”
赵继伟低头看铜镜，镜面裂痕又扩了些，渗出的血珠凝成一线，指向墙上那幅画。他试着用精血激活，结果镜灵没冒头，反倒听见一声极轻的笑，像从地底传来。
“别试了。”苏曼按住他手腕，“你现在放血，镜子炸了没人替你哭丧。”
“我只是想知道——”他盯着肖尘苍白的脸，“他是受害者，还是定时炸弹？”
“如果是后者，”苏曼站起身，拍掉膝盖上的草屑，“你准备拆吗？”
赵继伟没说话。他知道一旦动手验证，就意味着彻底撕破脸。可如果不查，下一回画出来的可能就不是门，而是生死簿的替代名单。
墙上的灰画静静躺着，蛇首门环的眼窝里积了层薄尘。赵继伟忽然发现，那缝隙中
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