带勒住，疼得喘不过气。他明明答应过她，再也不做危险的事了。他明明说过，要保护她的。
蓝溪低头看着自己的手，手背上还留着当年被线轴磨出的浅疤。那时候陈浩看见她手破了，急得直哭，非要用自己的手帕给她包，结果包得像个粽子。现在那道疤还在，可那个会为她哭的人，却不在了。
太阳慢慢往中间挪了挪，江面的淡金褪成了灰蓝，风也添了些凉意。蓝溪把遗书叠好，叠得和原来一样整齐，小心地塞回内袋。指尖蹭过布料时，还能摸到刚才被眼泪打湿的痕迹，有点凉。她站起身，拍了拍长椅上的灰，掌心碰到木纹里的糖糕渣 —— 那是当年陈浩抢着要喂她，手忙脚乱撒进去的，现在还嵌在里面，泛黄，像个不会褪色的记号。
她往芦苇丛的方向望，芦苇长得很高，在风里晃着，像一片灰蒙蒙的雾。远处的渔船已经看不见了，只剩下江面的水波，一圈圈往岸边漫，漫到石板路上，又退回去，留下湿漉漉的痕。
走到芦苇丛时，刚好是十点整。蓝溪的脚步慢了下来，脚下的路从石板变成了泥地，沾着露水的泥土裹在鞋底，走起来有点沉。芦苇秆比她的腰还高，密密麻麻地挤在一起，风穿过芦苇秆，发出 “沙沙” 的响，像有人在耳边轻轻说话，又像妈妈当年在她耳边哼的摇篮曲。
她停下脚步，往江面望去 —— 那里就是当年陈娟投江的地方。水波粼粼的，阳光洒在上面，却照不进底下的深暗，只能在水面上晃出细碎的光，像撒了把碎银子。她记得很清楚，妈妈走的那天，也是这样的天气，风不大，江面很静，她站在岸边，看着妈妈的身影慢慢走进江里，直到被水波淹没，再也看不见。
那时候她才十二岁，不懂什么是死亡，只知道妈妈走了，再也不会回来给她织毛衣，再也不会揪着她的耳朵叫她吃饭。后来是邻居把她领回家的，她坐在门槛上，等了妈妈一整夜，直到天亮，才知道妈妈再也不会回来了。
风又吹过来，芦苇秆蹭过她的胳膊，有点痒。蓝溪的手慢慢移到腰间，碰到了那条藏青色的腰带。她想起去年冬天，她在江边跳江，是渔民王伯把她救上来的。王伯的手还沾着江里的寒气，拍着她的背，声音很粗，却很暖：“姑娘，别想不开啊！这江水流得快，尸体漂出去就找不回来了，家里人该多着急。”
那时候她没听进去，满脑子都是陈浩不在了的痛。她躺在王伯的渔船上，盖着王伯的旧棉袄，闻着棉袄上的鱼腥味，只觉得活着没意思。可现在站在这里，王伯的话却像钉子一样扎
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