李卫国的问题，如同一记重锤，狠狠地砸在了顾学海和张文博的心头。
还存在鸿沟吗？
不存在了。
当李卫国拿出“手写输入”这个终极武器时，所有的壁垒，所有的陷阱，都已化为齑粉。
所谓的“音码”和“形码”之争，在这项全新的、完全符合人类直觉的技术面前，变得毫无意义。
张文博瘫坐在椅子上，双目无神，彻底失去了斗志。
他知道，自己输了。
从一开始，他就不是在和李卫国这个人战斗。
他是在和李卫国所代表的，那个领先了这个时代几十年的未来科技战斗。
而顾学海，这位在语言学界叱咤风云了一辈子的泰斗，此刻却像一瞬间被抽干了所有的精气神。
他佝偻着背，浑浊的眼睛死死地盯着大屏幕上那个灵动的手写界面。
他看到了。
他看到了自己坚守了一辈子的“学术尊严”和“文化传统”，正在被这股不可阻挡的科技洪流，冲刷得支离破碎。
他引以为傲的“五笔字型”，那复杂的字根，那精巧的编码，在“提笔就写”的绝对便利性面前，是何其的笨拙和可笑。
他突然想起了李卫国在评审会上说的那句话。
“好的技术，是让人感觉不到它的存在。”
“它应该服务于人，而不是让人去服务它。”
当时的他，对此嗤之以鼻。
现在的他，才终于明白，这句话背后，蕴含着怎样一种降维打击式的先进思想。
他输得，不冤。
李卫国没有再去看他们。
他知道，这场战争已经结束了。
他转身面向全场上万名观众。
“各位。”
“我刚才演示的，叫做‘手写识别技术’。”
“它和‘拼音输入法’一样，都只是一个工具。”
“而我今天站在这里，不是为了推销某一个工具。”
“我是想向大家传递一个理念。”
他的声音，通过音响，清晰地回荡在体育馆的每一个角落。
“技术的进步，不应该是在人民面前，筑起一道道高墙，让大家望而却步。”
“它应该做的，是填平我们面前所有的沟壑，是拆掉所有不必要的门槛！”
“是让一个不识字的孩童，也能通过语音，来和电脑交流！”
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