触碰那段一起奔波的时光，“这些画里，不只是铁皮和沙砾，还有我们一起走过的路，一起吃过的苦，这些都是最真的东西，怎么会没人懂？”
陈迹看着她指尖的动作，心里像被温水浸过，柔软得一塌糊涂。他抓起她的手，放在自己掌心，轻轻摩挲着她手心那道早已愈合的疤痕——那是属于他们的印记，像画里的纹理一样，刻在彼此的生命里。“是啊，有你在，就够了。”
晚上，他们没开大灯，只点了盏放在画架旁的黄铜小台灯。昏黄的灯光洒在地板上，映着两人交叠的影子，像幅模糊的素描；也映着旁边一幅未完成的巨画——那是《大道》系列的延续，打算画成双人尺寸，现在只铺了层淡淡的赭石底色，是用西北的沙土调的，带着点土腥味，像大地的底色。周苓把红酒倒进两个搪瓷杯里，杯子上还印着“劳动最光荣”的红字，边角已经磨损，是从旧货市场淘来的，与精致的红酒形成奇妙的反差，像粗粝的画布上点了抹细腻的色彩——这反差，却透着“和光同尘”（《道德经》）的和谐，不刻意追求精致，不刻意回避粗粝，本真就是最好的样子。
“干杯。”陈迹举起杯子，搪瓷杯壁碰撞的脆响在安静的画室里回荡，像给这段沉淀的时光敲下温柔的注脚。
红酒入喉时带着淡淡的黑醋栗果香，没有二锅头的辛辣冲劲，却像温水般缓缓淌过喉咙，在胃里酿出绵长的暖意。周苓喝了小半杯，脸颊便浮起浅淡的红晕，像《大道》终章里那抹最柔和的镉红，连耳尖都透着细碎的粉，她指尖捏着杯沿轻轻转动，目光落在未完成的巨画上，轻声问：“这幅打算叫什么名字？”
陈迹顺着她的视线看去，画布上的赭石底色在灯光下泛着暖黄，像西北戈壁日出时的天色，他想起两人在戈壁滩看日出的清晨——当时周苓裹着他的外套，睫毛上沾着霜花，却兴奋地指着天边的霞光说“这颜色要是能融进画里就好了”。“还没想好，”他指尖轻轻蹭过画布边缘的亚麻纹理，“但肯定要带着我们俩的影子，就像之前的每一幅一样。”
周苓闻言笑了，伸手从口袋里掏出个小小的笔记本，封面已经磨得发毛，是她用来记灵感的本子。她翻开其中一页，上面画着简单的草图：半截胡杨枝斜斜伸出，枝桠间缠着骆驼刺，底下是泛着金光的沙砾，最下方有两个小小的人影并肩站着。“你看，这是我上次在戈壁写生时画的，”她把本子递过去，指尖点着那两个人影，“当时就想着，要是能把我们俩也‘画’进你的《大道》里，应该会很有意思。”
陈迹
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