的油画，还带着松节油的余味。我们浑身都狼藉，我的头发里缠着宣纸的纤维，她的脸颊上沾着道赭石的痕，我们躺在画稿堆里，那些被身体碾压过的宣纸，有的破了，有的皱了，颜料晕得一塌糊涂，却像两件刚刚从画框里取出来的作品，带着未干的温度，等着被审视——不是被别人，是被我们自己。
汗水慢慢冷了，贴在皮肤上，带着点凉。理智像潮水般慢慢回笼，我看着天花板上的锈蚀桁架，那些铁条上的锈迹是暗红的，像干涸的血，纵横交错，把天空割成了碎片。一时竟不知自己身在何处，今夕何夕——刚才的热烈太浓，像场烧得太旺的火，把现实都烧得模糊了。
她轻轻动了一下，手臂从我的腰上滑开，想从我的怀里退出去。我的手臂像有自己的意识，下意识地收紧了——不是怕她走，是怕这刚抓住的暖，就这么散了。
她不再动了。过了一会儿，我感觉到她的脸颊，轻轻贴在了我沾满颜料的胸膛上。那触感很软，带着点凉，把我胸口的颜料都蹭得淡了些。我们的心跳渐渐慢了下来，从之前的狂乱，变成了同样的节奏，缓慢而有力，像画里最稳的那道横线，托着所有的炽热。
夕阳已经斜得很厉害了，从高窗里射进来，给仓库里的一切都镀上了层陈旧的金色。那些被我们碾压过的画稿，在这光里显出了不一样的模样——炭笔的线条被揉得扭曲，颜料晕成了模糊的色块，可偏偏就是这种混乱，透着股蓬勃的力量，像野草从石缝里钻出来，不管不顾地长。我忽然想起父亲临终前，躺在病床上，握着我的手说的那句话：“泼胆泼墨，方见真心。”
那时候我总以为，他说的是画画——要敢下笔，敢用色，才能画出画的魂。可此刻，抱着她，闻着她身上混着颜料的青草香，看着那些被我们赋予了生命的画稿，我才懂了。
泼胆，是敢把自己的真心亮出来，敢不管不顾地爱；泼墨，是把所有的情绪、所有的生命力，都毫无保留地交出去。就像刚才的我们，没有伪装，没有试探，只有最纯粹的交付，最真诚的相拥。那些颜料在皮肤上留下的痕，画稿上晕开的色，都是真心的形状——原来父亲说的，从来都不只是画画。
她在我怀里轻轻叹了口气，指尖在我腰上的颜料痕上，轻轻画了道弧线。我低头看她，她的眼睛闭着，睫毛在金色的光里，像沾了层碎金。我慢慢抬起手，用指腹，轻轻蹭掉她脸颊上的那道赭石——动作很轻，像在对待一幅最珍贵的画。
仓库外的风，吹得铁皮屋顶“哐当”响了一声。远处有鸟
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