数书卷的笔。
张少爷抱着胳膊站在廊下嗤笑：“谁看见你的破笔了？许是被野狗叼走又扔了吧！”
寒风卷着他的话音，掠过空荡荡的庭院，惊起几只麻雀扑棱棱飞过灰瓦屋顶。
我没再追问，捡回笔杆在衣襟上擦净，蘸着新磨的墨继续写字。
这种欺凌我早已习惯，与其愤怒争执，不如把字写得更好——这才是对他们最有力的回击。
暮色爬上书院的飞檐时，夕阳把讲堂的影子拉得老长，我便揣着笔墨往街市跑，途经书院后门的老槐树。
说书老丈的摊子前挂着我抄的书籍片段，字迹虽不如名家工整，却字字清晰。有次抄到“干将莫邪”的情节起伏处，老丈高兴地多给了两个铜板：“娃娃字里有股劲，比那些花架子强，故事，就得这样带着血气写！”
我攥着铜板往河边跑，远远看见娘在暮色里捶衣的身影，木槌起落的声响，比任何书声都让我心安。
夜里的柴房油灯如豆，娘在灶台边缝补衣裳，我就伏在木箱上温书。冻得手指发僵时，就把砚台揣进怀里捂热；耳朵里钻进同窗们白日的嘲笑，就默念先生写的“业精于勤”。
有次娘摸着我冻裂的指尖落泪，我却笑着举起草纸：“娘你看，先生在‘君子固穷’旁画了红圈呢，说我这字有当朝文人风骨。”
窗外的风刮得柴门吱呀作响，像在为我们母子的寒夜伴奏。
这日李子玉又把我的书扔在地上，书页沾了泥污，正好落在讲堂前的青苔上。
我弯腰去捡时，先生恰好经过，他的棉袍下摆扫过阶前的枯草，沉声道：“晏臣的功课，两个月来次次最优。”他把书捡起来拂去尘土，递还给我，目光扫过那些偷笑的同窗，“晋朝以文立国，诸君当知学问在己，不在衣饰，更不在嬉闹。”
先生的话像冬日暖阳，不仅照亮了我的书桌，更暖了我隐忍已久的心，连庭院里的寒风似乎都柔和了几分。
李子玉嘟囔着：“他不过是死读书罢了。”
先生瞪了他一眼：“能死读书亦是本事，怕的是连书都读不进去！”
我捧着带泥的书卷，突然觉得那些欺凌的话语，都轻得像风里的尘埃——我的心里装着娘的期盼，装着笔下的墨香，装着抄书换来的铜板，哪里还有空隙装这些闲气。
当月上中天，我把新挣的铜板塞进娘的枕下，摸着怀里先生刚奖的半块墨锭。再熬些日子，等字写得更好，就能让娘少洗几件衣裳了。
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