的纸还要白。
“大卫。”
他的声音压得像蚊子叫。
大卫·陈正背对着他，站在窗边看苏黎世湖。
“今天的持仓成本，又烧掉了九十万美金。”
风控主管的声音在抖。
“我们五月份赚的那笔钱，已经快烧光了。”
“我们每天都在流血，一分一秒都在流血。”
大卫·陈没有回头。
“那就让它流。”
“老板的命令是等。”
……
三天后。
1971年，8月13日，星期五。
交易室里依旧是一片死寂。
这种宁静比之前的喧嚣更让人感到窒息。
角落里，一台负责接收路透社快讯的电传打字机，一直很安静。
突然，它响了起来。
哒。
一声轻响。
像是往平静的湖面扔了一颗石子。
一个负责监控的年轻交易员，懒洋洋地抬起头。
哒哒。
哒哒哒。
电传打字机的声音，突然变得急促。
整个交易室的人，几乎在同一时间，都转头看向那个角落。
年轻的交易员一个激灵，从椅子上弹起来，冲了过去。
他一把扯下那条刚刚打印出来的纸带。
他低头看了一眼，愣住了。
他揉了揉眼睛，又看了一遍。
他拿着那张纸带，快步冲向大卫·陈的办公室。
“头儿！”
他的声音，打破了交易室长久以来的宁静。
“看这个！”
大卫·陈从他手里接过那条纸带。
上面只有一行简短的英文。
“路透社快讯：伦敦时间下午三点整，英格兰银行在外汇市场，抛售五千万美元。”
大卫·陈的眼睛眯了起来。
五千万。
这个数额，对于庞大的外汇市场来说，连一朵水花都算不上。
金发交易员也凑了过来。
“五千万？英国佬的养老金不够发了吗？”
他话音刚落。
房间另一头，一个负责监控巴黎市场的交易员，猛地站了起来。
他指着自己的电传打字机，声音发颤。
“巴黎！巴黎也有！”
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