他扑得很用力，整个人像一张拉满的弓弹射出去，双臂张开，把她整个人罩在怀里。后背对着箭雨的方向，青衫被风鼓起来，像一面破烂的旗。箭镞钉进肉里的声音闷闷的，噗噗噗，连着响了七八声。他身子震了震，脸上却硬挤出一个笑来。
“没事。”他说。
嘴里全是血，牙齿被染得通红，可他还在笑。那笑容又痛又安心，像是在说“还好挡得及时”。
那张脸——年轻的、带着棱角的、眉梢上还有一道浅浅旧疤的脸——是沈砚。
苏清晏的笔尖在桌面上拖出一道深深的水痕。她的手指攥着笔杆，攥得指节咔咔响，秃笔在她手里吱吱嘎嘎地**，随时都要散架。她没管。她死死盯着桌上那第一笔的轨迹，看着水痕里星星点点的光浮起来，像是有人从深井里往外捞碎掉的月亮。
“操。”她骂了一声。
骂得很轻，但把沈砚吓了一跳。他认识她——不对，他不认识她，但他在这草棚里坐了小半个时辰了，她说话做事稳稳当当的，像个见过大风大浪的人。现在她骂了句脏话，声音抖得像是刚从雪地里爬出来。
“你还好吧？”沈砚小心翼翼地问。
苏清晏没理他。
她又蘸了蘸茶水，落下第二笔。
这一笔比第一笔画得更快。不是她想快，是手自己在快——像是在追什么东西，追一个在记忆深处一闪一闪的画面。画面在她落笔的瞬间清晰起来：混乱的街头，天上往下掉火雨，一团一团的，砸在屋檐上炸开，溅起丈把高的火苗子。她吓懵了，站在街心不知道跑，四周全是尖叫逃命的人，推推搡搡，她被人撞倒在地，膝盖磕在石板上，疼得站不起来。
一只手伸过来。
青衫的袖口磨得发白，手指修长，骨节分明，指甲缝里还嵌着墨渍——是个读书人的手。那只手一把攥住她的手腕，力气大得不像个读书人，把她从地上拽起来，拖着她就往巷子里跑。火雨砸在他们身后，砸在他们脚边，砸在那个青衫少年的肩膀上，烧出一个焦黑的洞。少年疼得脸都扭曲了，但他没松手，咬着牙把她推进巷子深处一个死角的屋檐底下。
“别怕。”他说。
声音颤得很厉害，腿也在抖，眼睛死死盯着巷口外的火光，瞳孔里映着跳动的火焰。他怕火。怕得要死。可他把她挡在身后，用那个瘦削的、还在发颤的后背，对着漫天的火雨。
是初遇。
苏清晏的笔顿住了。
不是她自己要停
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