头顶，一盏红外警报灯悄然亮起，红光缓慢旋转，像一只窥视的眼睛。
他屏住呼吸，后退半步，手已按上腰间战术刀。
没有警报声，没有脚步声。
但门缝下，一道极细的激光红线正缓缓扫过地面——是动态感应，尚未触发。
他低头，发现自己右脚鞋底沾了霉斑，正悬在激光上方。
只要再落半寸，整个系统就会炸响。
冷汗滑入眼角。他不敢眨眼，不敢呼吸，缓缓抬起脚，后撤。
就在这时，通风口传来极轻的气流扰动。
有人，在上面。
他仰头，通风板缝隙中，似有微光一闪而逝。
不是红外，不是手电。
是……火光。
渔火。
他瞳孔骤缩。
“渔火三更，渡魂不过桥……”
老秦电话里的童声哼唱，再度在耳边响起。
他忽然明白——
他们不是在藏人。
他们是在祭人。
而这场仪式，才刚刚开始。无需修改
四点零三分，密室夹层。
宋昭的手指卡在通风板边缘，铁锈割进皮肉，但他感觉不到疼痛。
头顶的空间狭窄得像棺材，积尘簌簌地落在他的鼻尖，每一次呼吸都仿佛在吞咽死亡的余烬。
下方，铁门被推开，脚步声沉闷而有规律，皮靴碾过潮湿的地面，每一步都踩在他神经的节点上。
他屏住呼吸，将身体缩进阴影深处，只留一只眼睛透过通风板的缝隙向下窥视。
那名守卫身高近一米九，肩膀宽阔，背部厚实，左耳缺了一角，走路时右腿微微跛行——这是典型的旧伤后遗症。
他径直走向B7冰柜，用指纹解锁，柜门缓缓打开。
寒气像雾一样涌出，在昏黄的应急灯下凝结成一片惨白。
小舟被拖了出来，像一具尚未冷却的尸体。
他的手腕被反绑在身后，嘴上贴着胶带，但那双眼睛——那双本应空洞无神的少年的眼睛——此刻竟燃烧着一种近乎疯狂的清醒。
他挣扎着抬起头，脖子上的青筋暴起，目光直直地射向角落的监控摄像头。
“第十七批货物在B7冰柜！”他嘶吼着，声音撕裂了喉咙，“他们用骨灰盒编号替换身份！每一个‘灯奴’都被登记成死人！我们……我们早就死了！”
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