一个早上？”
“之前想了好几天。”
黄诗娴低下头，手指在信纸边缘来回摩挲。过了好一会儿才说：“没有人给我写过诗。你是第一个。”
武修文不知道该接什么话，只好沉默着。
“你那支钢笔，是不是很贵？”她又问。
“还好。”
“还好是多少？”
“你真想知道？”
黄诗娴抬起头看着他，眼睛里有一种他从未见过的东西。不是感动，不是开心，那些他都能认出来。是一种更深的、更沉的东西，像海面底下涌动的暗流。
“武修文。”她忽然叫他的全名。
“嗯？”
“你是不是……”她咬了咬嘴唇，后面的话没说出口。
风忽然大了起来，把院子里的龙眼树吹得哗哗响。阳台上晾着的一件衣服被风吹落，飘飘悠悠地落在草地上。
武修文弯腰去捡，黄诗娴也说“我去捡”，两个人同时蹲下去，头顶碰到了一起。
“对不起。”武修文捂着额头。
黄诗娴忍不住笑了，笑声清脆得像院子里那串风铃。她站起来，把那件衣服捡起来重新搭在晾衣竿上，然后回头看着武修文。
“那首诗我要裱起来。”
“别，”武修文赶紧摆手，“写得不好，自己看看就行。”
“我觉得好。”黄诗娴的语气不容反驳，“等开学了，我还要给班上的学生看。告诉他们什么叫用心的文字。”
说到学生，武修文忽然想起另一件事。他从包里又掏出一个本子，翻到中间一页递给黄诗娴。
“我给孩子们写了首毕业寄语诗，你帮我看看。”
黄诗娴接过来，轻声念出来：
“你们是海风送来的种子，落在校园的泥土里。六年的雨水和阳光，把你们浇灌成自己的模样。现在风又要起了，把你们吹向更远的土壤。不要怕，每一片新土地，都会有人替你们浇水，替你们挡风。只管生根，只管发芽，只管朝着太阳的方向，长成你们想成为的大树。”
念完之后她沉默了很久。
“你准备什么时候给他们？”她问，声音有点哽咽。
“毕业典礼那天。”
“他们一定会哭的。”
“那说明我写得还行。”武修文笑了笑。
黄诗娴把本子合上，郑重地还给他。“武修文，你知道吗？”
“知道什么？
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