“去年冬天，老毛病犯了，肺心病…很严重。
医院下了几次病危通知…我去看过他，瘦得脱了形…清醒的时候，还念叨着咱们晋西北，念叨着…想再看看你。”
李云龙握着酒杯的手猛地一抖，酒液洒了出来。
他低下头，看着浑浊的酒水在粗糙的桌面上蔓延，喉咙像是被什么堵住了。
那个和他斗了一辈子嘴、较了一辈子劲、却也生死相托的丁伟…
那个才华横溢却又桀骜不驯的丁伟…快不行了？
一股巨大的悲凉瞬间攫住了他。
“孔捷呢？” 他哑着嗓子问，声音干涩。
“老孔在农机厂…还行。”
赵刚叹了口气，“他性子硬，咬着牙挺着。
不过…也显老了。
他让我给你带句话：”
赵刚顿了顿，模仿着孔捷那倔强的语气，
“‘告诉老李！老子没趴下！他娘的拖拉机，老子开得比坦克还溜！让他等着！’”
李云龙听着，嘴角努力地向上扯了扯，想笑，却只挤出一个比哭还难看的表情。
他端起酒杯，仰头将辛辣的酒液一饮而尽，火辣的感觉从喉咙一直烧到胃里，也烧得他眼眶发热。
“部队…现在怎么样？”
他问出了最关心的问题，声音带着一丝不易察觉的颤抖。
赵刚沉默了片刻，拿起酒瓶给两人的杯子重新斟满，动作很慢。
“乱过一阵子…现在，稍微好点了。”
他的声音很轻，却字字千钧，“但元气伤了…伤得很重。
训练废弛，装备老旧，人心浮动…”
他没有再说下去，只是端起酒杯，和李云龙重重地碰了一下。
“当——”
清脆的撞击声，在寂静的土屋里显得格外响亮，也格外沉重。
所有的忧虑、不甘、焦灼和对军队未来的深深忧思，都化在了这杯苦酒之中。
夜深了。
赵刚在冰冷的土炕上沉沉睡去，鼾声沉重。
李云龙却毫无睡意。
他披上那件破旧的军大衣，轻轻推开吱呀作响的木门，走到屋外。
北大荒的冬夜，寂静得可怕。
寒风如同刀子，割在脸上生疼。
墨蓝色的天穹上，繁星璀璨，冷冽而遥远，像无数只冰冷的眼睛注视着这片沉睡的、多灾多难的土地。
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