元启十三年春分，杭州的雾裹着潮意，漫过钱塘门的城墙。沈砚勒住马缰，看着巷尾那间挂着“砚微染坊”幌子的铺面，檐角的兰草纹被晨露打湿，像洇开的墨。他握紧袖中的剪刀，木柄上的“砚”字硌着掌心——那是苏微塞给他的，此刻倒像枚烧红的烙铁。
“沈大人，里面的人刚换了幌子，说是‘王记布庄’。”周大人派来的暗卫低声禀报，指尖指向门板上新贴的红纸，“昨夜有人看见沈侍郎的亲信进了后院。”
沈砚的目光落在那红纸上，墨迹簇新，倒像是急着遮掩什么。他想起元启七年柳氏的药渣，想起沈墨去年捎来的京墨——那墨锭看着乌黑，磨出来的汁却带着股若有似无的腥气，当时只当是京城的新方子，如今想来，竟是藏着毒的。
“守住前后门，别让任何人跑了。”他翻身下马，青布袍的下摆扫过石阶上的青苔，留下道浅痕，像极了他右肩那道旧伤，“我自己进去。”
后院的染缸里，新调的靛蓝还冒着热气。沈墨背对着他，正弯腰查看匹深青色的绸缎，指尖划过布面的动作，像极了当年在沈府书房，他教自己辨布料的模样。
“大哥。”沈砚的声音很轻，却在潮湿的空气里撞出回声。
沈墨猛地转身，手里的绸缎哗啦落地。他今年四十有一，鬓边已染霜色，看见沈砚，眼里先是闪过惊惶，随即化作层薄冰：“你怎么来了？”
“来看看大哥的‘生意’。”沈砚的目光扫过墙角的木箱，里面露出半截西洋苏木，正是去年周大人说的、被靖王旧部私贩的那批，“用沈家的名声，贩违禁染料，大哥就不怕爹在地下不安生？”
沈墨的脸瞬间涨红，忽然冷笑起来：“不安生？当年爹偏心你，把传家玉佩给你，把沈家的指望都压在你身上，何曾想过我？”他指着沈砚的右手，“你看看你这手！废人一个！凭什么让你当沈家的主？”
沈砚的右手不自觉地蜷起，指节的旧伤在阴雨天泛着疼。他忽然想起元启元年那个雪夜，沈墨替他顶下打碎贡品的罪责，跪在祠堂里被父亲用藤条抽得脊背出血，却始终没说一句怨怼。那时的大哥，眼里虽有不甘，却从未有过这般狰狞。
“柳氏的药，是你加的料？”沈砚的声音冷得像杭州的春雾。
沈墨的眼神闪烁了一下，随即梗着脖子：“是又怎样？她占着主母的位置太久了，早该给我儿子腾地方！”他忽然从袖中抽出把匕首，寒光映在染缸的靛蓝里，“你不该回来的，沈砚。安安稳稳在苏州染你的布，不好
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