老师傅的烟袋锅早灭了，却还在手里转着玩，烟杆的枣木色在月下泛着光。小马打了个饱嗝，抹了把嘴：“杨哥，你那小砧板，明天借我切个姜呗？”
“拿去。”杨明远笑了笑，裤脚沾着的木屑被风吹得簌簌掉，“反正也是废料做的。”
出租屋的灯光在巷尾亮着，像颗昏黄的纽扣。走到楼下时，老师傅忽然回头，指了指杨明远的鞋：“鞋底磨薄了，明儿让你婶子给你纳块垫。”
话音刚落，就被小马抢了话：“婶子也给我纳一块！我那双后跟都快透光了！”
夜风吹过晾在绳上的工装裤，“哗啦”作响。杨明远抬头看了眼二楼自己那扇窗，玻璃上贴着张旧报纸，是他刚搬来时糊的，边角被风吹得卷了边，却挡得住夜里的凉。他摸了摸兜里的小砧板，木头的纹路硌着掌心，倒比揣着块暖炉还踏实。
出租房的灯亮着，冰箱里说不定还有早上剩的馒头，热水器的水应该晒得够热了。
他忽然觉得，“逃亡”这两个字，好像慢慢被木锯的嗡鸣、合页的转动声、甚至布偶的针线缝给磨淡了。那些曾经攥着“保命钱”惶惶不可终日的日子，正被一天天的锯木、装锁、吃饭、睡觉取代，像他手里那块被磨平的小木板，渐渐有了属于自己的形状。
离那户人家打家具的日子还有五天，杨明远每天都往作坊多待半小时。不是老板要求的，是他自己想多练会儿——把废弃的木料拼成小方凳，用边角料磨成筷子筒，甚至学着老师傅的样子，在木板上刻简单的花纹。刻坏了就拆了重弄，木屑堆在脚边，像攒着点说不清道不明的盼头。
天刚透亮，作坊的木门“吱呀”一声被推开，晨露顺着门楣的木纹往下淌，在青石板上洇出小水痕。
杨明远刚把工具箱往墙角一放，就见小马已经蹲在木料堆前，手里捏着把磨得发亮的木尺，正对着一根松木比量。他工装裤膝盖处沾着圈深色的木屑印，是常年蹲在地上干活磨出来的，见杨明远进来，抬了抬下巴：“杨哥，过来搭把手，先把这根料的弧度画出来。”
晨光从窗格子钻进来，在地上投下格子状的亮斑。小马踩着光斑走到工作台前，把木尺往松木上一搭，左眼微眯着瞄了半晌，铅笔在木头上轻轻划出道浅痕：“照着这线开料，弧度得比茶盏口再圆半分，那户人家小孩刚会走路，得更稳妥些。”
他说话时，指腹在木尺边缘蹭了蹭——那尺子边缘被磨得发亮，是他用了一年多的老伙计，刻度早就刻进了心里。
“
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