丹阳子那声“无形诅咒之源”的咆哮，如同淬毒的冰锥，将凌墨死死钉在了外门舆论的耻辱柱上。丹堂长老的怒火，比地火房喷发的烈焰更具毁灭性。管事堂的斥责令雪片般飞来，措辞严厉如刀，将他发配至后山最荒僻的“思过崖”清理落叶——美其名曰静思己过，实则流放。
思过崖，名头唬人，实则是一道孤悬于后山云雾中的嶙峋石梁。罡风如刀，终年呼啸，卷起碎石和枯枝，抽打在脸上生疼。石梁两侧是深不见底的幽谷，云雾翻涌，偶尔传来几声凄厉的鸟鸣，更添孤寂荒寒。崖上寸草不生，只有几株虬结扭曲、半死不活的老松，以及终年堆积、扫之不尽、被风卷起又落下的枯黄松针。
凌墨握着那把豁了口的破竹扫帚，站在石梁边缘。凛冽的罡风撕扯着他单薄的杂役服，猎猎作响，几乎要将他卷下深渊。他运转着“盆栽级”敛息术，将自己想象成石梁上一块最不起眼的顽石，一块被风霜磨平了棱角的砾石。气息微弱得近乎断绝，精神沉寂如古井寒潭。唯有如此，才能在这狂暴的自然伟力和更狂暴的人心恶意下，求得一丝喘息。
灾厄圣体的被动感知如同冰冷的背景噪音，时刻提醒着他与这世界的格格不入。丹阳子那光秃秃的鬓角和头顶刺眼的“焦土带”，如同烙印，灼烧着他的神识。他默默扫着脚下永远扫不干净的枯叶，动作机械，眼神空洞，像一具被抽离了灵魂的躯壳。
日影西斜，将孤悬的石梁拖出长长的、扭曲的阴影。凌墨的体力在罡风的持续抽打和心神的高度紧绷下，早已透支。他靠在一块背风的巨岩凹陷处，从怀里摸出最后半块硬得硌牙的杂粮饼，就着冰冷的山风，艰难地啃噬着。饼屑粗糙，刮得喉咙生疼，提供的能量聊胜于无。丹田内炼气六层的灵力如同即将干涸的溪流，发出细微的嘶鸣。就在这时，一阵极其轻微、却异常规律的“沙…沙…”声，穿透了罡风的呼啸，传入凌墨耳中。
不是风卷落叶，不是碎石滚动。
是扫帚划过地面的声音。
沉稳，舒缓，带着一种奇异的韵律，如同亘古不变的潮汐，抚平着狂风的躁动。
凌墨心中警兆微生，立刻将敛息术催动到极致，整个人的存在感瞬间降至冰点，如同巨岩阴影的一部分。
他缓缓探出半个头，循声望去。在石梁通往下方密林的一条几乎被荒草淹没的、陡峭崎岖的小径上，一个身影正佝偻着腰，慢悠悠地扫着台阶。
那是一个极其普通的老道。身形干瘦矮小，穿着一身洗得发白、打满补丁
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