七天。
训练馆的空气仿佛凝固了七天。那台发球机不知疲倦地嘶鸣了七天。周子轩对着它搏杀了七天。汗水浸透了地板，又被拖干，留下隐约的盐渍。虎口磨破的地方结了痂，又磨破，血迹混着汗水染红了拍柄缠布。他沉默得像一块投入熔炉的顽铁，除了击球的闷响和粗重的喘息，再无其他声音。眼神里的火焰未曾熄灭，反而在沉默的燃烧中沉淀出一种近乎实质的凶悍。林海没有再提那场崩溃，也没有过多干预，只是默默地调整着训练计划，提供着后勤保障，眼神复杂地注视着那个在自我折磨中淬炼的身影。
第七天下午，训练馆大门被推开。
马克走了进来。高大的身形，耀眼的金发，昂贵的运动装备一尘不染，与略显陈旧、弥漫着汗味和消毒水气息的中国训练馆格格不入。他脸上带着长途飞行的疲惫，但更多的是毫不掩饰的高傲和一种审视猎物的眼神。他身后跟着表情略显复杂的施耐德，以及…如同影子般沉默的林峰。
所有人的目光瞬间聚焦在他们身上。训练馆内的空气仿佛被抽走了一瞬，随即被一种无形的张力填满。
马克的目光如同探照灯，迅速扫过全场，最终精准地锁定在球台边，那个刚刚结束一组多球练习、正用毛巾擦汗的身影——周子轩。
周子轩抬起头，汗湿的头发贴在额角，脸色依旧有些苍白，但那双眼睛，在接触到马克目光的瞬间，如同冰冷的刀锋骤然出鞘！没有退缩，没有躲闪，只有一种沉淀了七天的、如同实质的凶悍战意！
马克嘴角勾起一丝轻蔑的弧度，他无视了迎上来的林海和施耐德，径直走向周子轩，用带着浓重德语口音的英语，声音不大，却清晰地传遍寂静的训练馆：
“周子轩？我是马克。林峰放弃的天才，以及他选中的那个…‘亡命徒’芬恩，都挑战过的对手？” 他刻意加重了“亡命徒”和“对手”的发音，带着赤裸裸的审视和居高临下的嘲讽，“我时间宝贵，现在，球台，打一场。让我看看，能被他们‘挑战’的，到底是什么水平。”
没有客套，没有寒暄，甚至没有给周子轩任何喘息的机会！赤裸裸的挑战，带着日耳曼式的直接和高傲！
林海的脸色瞬间沉了下来。施耐德想开口缓和，却被林峰一个冰冷的眼神制止。林峰抱着胳膊，站在阴影里，如同一个冷漠的观察者。
周子轩缓缓放下毛巾。他没有看马克，也没有看任何人，只是默默地走到球台边，拿起自己的球拍。动作沉稳，没有丝毫犹豫。
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