“嗯。”
“治。”
“没钱啊……”
一句没钱，道尽了多少悲哀。
“多少钱，咱都治。”苏明安抱着他宽厚的身体，感受着那种温热。
那宽厚的身体颤抖了一下，疲惫的男人深深吸了口气，又深深地呼出。
“好，咱治，咱治……”
“你还没长大，你还要上大学，咱得治啊……”
“治好了，我们再去买那辆电动车，带着你在江边兜风，啊……”
赵叔叔的病情像退潮的海水，迅速带走他最后的气力。曾经能扛起水泥袋的臂膀，如今连端起一碗粥都抖得厉害。
疼痛啃噬着他，日日夜夜。
小苏明安能做的，只是笨拙地照顾他，熬稀薄的米粥，洗沾着呕吐物的衣服，在赵叔叔被剧痛折磨得蜷缩时，徒劳地用手掌去暖他冰凉的脚。
然而，一种无声的变化悄然滋生。赵叔叔开始回避他的目光。当苏明安端着水碗靠近，他会别过脸去，假装睡着；当苏明安试图给他揉揉疼痛的胃部，他会轻轻拂开少年的手，含糊地说别管我。
沉默像霉菌一样在狭小的空间里蔓延、生长，覆盖了往日粗粝却温暖的烟火气。
小苏明安被这沉默压得喘不过气，他能感觉到赵叔叔的疏离，却不知道那沉默背后酝酿着怎样巨大的、几乎要将赵叔叔压垮的抉择。他只觉得心慌，心脏像被紧紧攥着，像被遗弃在无垠的荒野。
生活质量越来越差，桌上的菜再度换成了清粥小菜，几天都见不到荤腥。
仿佛一个霹雳，又将他们从微小的幸福里硬生生劈了回去，一夜劈回了解放前。
原来他们这样的“家庭”得到幸福，竟然那么难，那么难。
一天傍晚，夕阳的余晖勉强挤进窗户，昏暗的小屋涂上一层凄凉的橘红。赵叔叔在破旧的床上昏沉地睡着，眉头即使在梦中也痛苦地拧着。
苏明安坐在那张磨得发亮、布满刻痕的小木桌旁。桌上放着他昨天用半截铅笔画下的东西——一排歪歪扭扭的长方形，间隔着涂黑的方块。他伸出食指，小心翼翼地、极其轻柔地触碰着那些画出来的“白键”，指尖划过粗糙的木纹。然后，另一根手指怯生生地落在旁边的“黑键”上。
没有声音。屋子里只有赵叔叔粗重而艰难的呼吸声。但苏明安的手指开始移动，极其缓慢地、无声地按下、抬起，玩着那些笔画的黑白琴键，像在抚摸一个易碎的梦。
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