他转身，回到田埂上，蹲下去，继续扎他的草把。晨风从北边吹来，掀动麦浪，也掀动他花白的头发。远处，天边那道光柱，已经淡成了日光的一部分——但它还在，只是换了个模样，亮在每一座炉膛里，每一片麦田上，每一双肯听风的人的耳朵里。
“好时光。“他说，“不负好时光。“
风铃在柴门上，叮当地，响了一声。
少年下山，把刀背在背上，走得很快。他走了一程，回头望——那座小院，已经看不真切了，只剩一缕炊烟，从山谷里升起来，直直地，升得很高。他忽然想起下山前，老人送他到柴门口时，说的最后一句话：
“往后要是有人问你，刀是谁教的——别说我。就说，是听风听的。“
“听风听的？“
“风里有炉声，有麦浪，有心跳。“老人说，“都听见了，刀就会打了。“
少年把这话记在心里。他后来成了新纪元第一名铸刀匠，不收徒，不立号，只在每一把打成的刀上，錾一个小小的记号——一粒光点，七道光路。
有人问他这个记号是什么意思，他答：
“火种。“
“谁是火种？“
“种地的人。“他说，“一个在山里种了一百年地、打了一百年铁、听了一百年风的人。他不在教科书里——他在每把趁手的刀上。“
山谷那边，风铃还在响。小院的烟，还在升。工具间里的老锤，靠在架上，安安静静地，等着下一个肯拿起它的人。
天边，那缕已融入日光的柱影，在天穹最深处，还留着一点极淡的光晕——像一本书合上之后，留在纸缝里的、最后一道金线。
（第四卷·终）
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