物。
陈望舒的遗物里有周恒的号码。当时没用，因为不确定。但现在——
拨出去。
响了两声就接通了。快得不正常——像是对方一直在等。像是对方的手机就握在手里，拇指悬在接听键上方。
“陆沉。“周恒的声音从听筒里传来，沙哑的、平静的。“我等你的电话等了三天。“
陆沉的后背凉了一下。三天。从他离开北京那天算起，正好三天。
“你知道我的号码？“
“我是做这行的。你在哪里？“
“格尔木。“
“去昆仑山？“
“对。“
“我知道。我也在去昆仑山的路上。“
“为什么？“
“因为有人委托我保护你。“
“谁？“
电话那头沉默了两秒。背景里有风声，和金属碰撞的声响。
“到了你就知道了。格尔木到昆仑山口，109国道，三百公里处有一个道班。今晚在那里碰面。一个人来。“
“我也是这么打算的。“陆沉说。
他挂了电话。手机屏幕暗下去。面馆里的光线突然变得刺眼——太阳从窗口斜照进来，在油腻的桌面上切出一道明亮的光带。灰尘在光带里飞舞，细小的、无规则的。
他的手心全是汗。
下午四点，他们出发了。
林若鸿联系的朋友是一个藏族司机，叫扎西。五十多岁，皮肤黝黑得像在酱油里泡过。脸上的皱纹又深又密，是紫外线和岁月联手刻出来的。话不多。开着一辆改装过的丰田陆巡，车身满是泥点和划痕，保险杠上系着一条褪色的经幡，在风中无力地飘动。
“这条路冬天不好走。“扎西用带着浓重口音的普通话说，声音粗糙得像砂纸摩擦木头。“下雪的话，翻山口要十几个小时。“
“你经常走？“
“三十年了。从格尔木到拉萨，这条路上每一块石头我都认识。“
三十年。
林若鸿坐在副驾驶座上，身体突然动了一下——像是被什么刺了一下。
“三十年前——“她的声音有些紧，清了清嗓子重新来过。“你见过一个姓陈的年轻人吗？很高的，戴眼镜。“
扎西从后视镜里看了她一眼。后视镜里，他的眼睛突然亮了——不是惊喜，是一种更古老的东西。类似于怀念。类似于疼痛。
“你说的是陈老师？“
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