匿名投稿，说梦里多次出现陌生人，不请自来，不像是在干好事。”
裴念把这两条消息连在一起看了一遍——除夕祝福和匿名投稿，发件人是同一个人，时间差了三分钟。
“她是把贺年卡和报警器一起寄来了。”林晚说。
周明远的消息像一份产品更新日志：“新年快乐。监测手环固件已升级，新增REM期异常报警功能。建议节日期间保持规律作息，避免酒精过量影响睡眠质量。”
裴念回他：“除夕夜讲REM，你是懂浪漫的。”
陈嘉豪发来照片：小禾穿着奶奶留下的蓝布袄，站在村口的梨树下，兴奋地举着一串自己糊的纸灯笼。“林晚，裴念，除夕好。祝你们心中有光，镜中有喜。”
孙雅琳的文字很短：“林晚，裴念姐，新年快乐。灯笼是我画的，祝来年红红火火。”
李浩宇的短信带着年轻人特有的郑重：“晚哥，嫂子，除夕快乐！转正后第一个春节，给爸妈买了按摩椅。谢谢你们！”
最后一条来自方俊，闻教授的学生：“裴医生，闻老师今天能坐起来了，吃了半碗粥，让我一定给您拜年。他说，‘灯亮了’。”
裴念看着这三个字，眼眶微微一热。她放下手机，举起酒杯，和林晚的轻轻碰了一下。
“敬闻教授。”
“敬所有亮着灯的人。”
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夜十一点五十分，阳台。
城市已经变成了烟花的发射场。东南西北，此起彼伏，把夜空炸成一块不断碎裂又不断重新拼合的彩色玻璃。金光如瀑，银蛇乱舞，红色的光焰在半空绽开，像流星雨。
裴念靠着栏杆，仰望天空。月亮被烟花衬得很淡，矜持地挂在西南角。
“小时候守岁，”林晚说，“奶奶说是为了等年兽过去，保住平安。现在我觉得，守岁是守住眼前的人。守住这一刻，不让溜走。”
裴念伸手拉着林晚，“守着彼此，守着那些还愿意相信梦的人。树都老了，灯笼都旧了，还在守。”
楼下那棵梧桐树，枝丫上落了一层火星余烬，明明暗暗，似在鼓掌，又似在祝福。
新年钟声敲响了，林晚与裴念并着肩，牵着手，欣赏着这喧闹的夜景。
守岁，守的不仅是时间，还有身边最亲近的人。
回到房间，已近凌晨一点。外面的喧嚣如退潮一般远去，只剩下零星几声炮响。
“今晚不做梦了吧，”林晚困倦的
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