旁边走过来一个当地的大爷，挑着两筐菜，看到她坐在石凳上，停下来歇了口气。“姑娘，你是外地来的吧？”
“嗯，来买云锦的。”杨栀言说。
“路淹了走不了？”大爷笑着问，露出一口被烟熏黄的牙齿。
“嗯。”
“没事，明天水就能退了，”
大爷把扁担换了个肩膀，“这条路年年都淹，年年都退。习惯了。”
大爷挑着菜走了，脚步声在青石板路上渐行渐远。
杨栀言坐在石凳上，看着河水慢慢退去，水位线在岸壁上留下了一道一道的痕迹。
她心里那种被困住的焦躁感，慢慢地、像河水退去一样，一点一点地消退了。
第二天早上，水退了大半。但必经之路的水还没退完。
镇上的老人说，下午应该就能通车。司机说为了安全着想，隔天早上再走。杨栀言想，也
反正最急的那几天已经过了，不差这一天。而且她发现，她挺喜欢这里的。
喜欢这里的慢，喜欢这里的安静。
她又住了一晚。
半夜，杨栀言被一阵晃动摇醒了。
她躺在床上，感觉整个房子在动，一种缓慢的、左右摆动的、像坐在一艘正在穿过浪区的船上的那种晃动。
她闭着眼，以为是做梦。然后晃动加剧了，从左右摆动变成了上下颠簸，床头的台灯掉在了地上，“啪”的一声，灯罩摔碎了。
窗户在响，哐啷哐啷的，像有人在用力拍打。墙上的画歪了，挂在钉子上晃了两下，掉了下来。
杨栀言猛地睁开眼，从床上坐起来。
地震。
这两个字从脑子里炸开的时候，她的身体已经先于大脑开始行动了。
她掀开被子，光脚踩在地板上，地板是凉的、震动的。
走廊里有人在跑，脚步声杂乱的、急切的，有人在喊“地震了地震了”，有人在喊“快跑快出去”。
她跑到门口，手握住门把手的瞬间，身体被一个更大的晃动甩了一下，整个人撞在门框上，肩膀磕在木头棱子上，疼得她“嘶”了一声。
她顾不上疼，拧开门把手，冲进走廊。
走廊里的灯在晃，天花板的吊灯像秋千一样荡来荡去，投在地板上的影子也在晃，忽左忽右的，像鬼影。
她跑到楼梯口的时候，前面有一个女人蹲在楼梯上不敢下去，蹲在那里哭，身体发抖。
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