别人丢掉的路。
他想起了泥婆的布袋。那些风化的碑文、枯死的种子、别人丢掉的记忆碎片——不就是别人丢掉的路吗？路不是地上的痕迹，路是“走过“这件事本身。你走过了，路就在。你丢掉了，路还在，只是没人认了。
泥婆背着那些丢掉的路，走了一辈子。
现在他也在走。
但他不背。他让路自己长。从他脚底下长出来。褐色的泥土从青色的路面下渗出来，脚印落在哪里，哪里就长出新的路。不是他在找路，是路在找他。
沈无觉站起来。
平原的尽头有一棵树。
不是青色的树，不是褐色的树。是灰色的。灰色到几乎透明，像一个还没决定自己是什么颜色的东西。树干上没有叶子，但有很多洞。洞的形状不一样，有的圆，有的方，有的像眼睛，有的像嘴巴。
风吹过树洞的时候，树在说话。
不是用声音说话，是用洞说话。每个洞都是一句话。圆的洞是问句，方的洞是答句，像眼睛的洞在看，像嘴巴的洞在喊。但喊的不是字，是一种频率——很低，很慢，像大地在喘气。
沈无觉走到树下。
树认出了他。
不是因为他是谁，是因为他手心里的花。褐色的花在树洞的频率里震了一下，所有的洞同时安静了。像一个吵了很久的人，忽然听到了一句对的话。
然后树开口了。
不是树开口，是树洞开口。所有的洞同时开口，声音叠在一起，像很多人在同时说同一句话：
“你是那颗种子。“
沈无觉没说话。他不需要说话。根不说话，根只扎。
树又说：“你不是来找答案的。你是来还的。“
沈无觉低头看手心里的花。花在跳。跳的节奏和树洞的频率一样。不是因为花听懂了树的话，是因为花本来就是从这棵树上掉下来的。
他想起来了。
不是记忆。是根的记忆。根不记事，根记土。这棵树的土里，埋着他出生那天掉下来的东西。不是血，不是母刃，是一颗种子。一颗他“遗忘之前“从自己身上撕下来的种子。
他把自己撕成了两半。一半留在神坛上，变成了“沈梦“。一半掉进泥土里，变成了这颗种子。种子等了二十四年，等他来还。
还什么？
还“完整“这件事本身。
他不需要变回完整。完整是假的。神坛上的那个“沈梦“才是
本章未完，请点击下一页继续阅读！