沈确以为那只是个结束。
桂花印记淡去，庭院消失，苏月化作飞灰。他重新回到建筑事务所上班，接手新的项目，在图纸上画出一栋栋钢筋水泥的盒子。同事们都说他变了，变得沉默，也变得更专注，像是一夜之间把什么多余的情感都剔除了。
只有他知道，那个伤口还在。
不是手腕上的疤，是心里的。
每到月圆，那种桂花的香气就会从记忆深处钻出来，像一根细针，扎进他的太阳穴。他开始失眠，开始害怕黑暗，开始在深夜里无端地对着空气说话。
“你后悔吗？”他问。
没有人回答。
直到那个快递送到事务所。
那是一个没有任何寄件人信息的木盒，很沉，散发着一股陈旧的樟木味。沈确有种不好的预感，但他还是打开了它。
里面不是图纸，也不是信。
是一套旧旗袍。
素色的缎面，上面绣着细密的金桂。针脚很老式，盘扣是用小小的珍珠串成的。旗袍叠得整整齐齐，下面压着一张照片。
照片上是年轻的爷爷和苏月。
爷爷穿着中山装，笑得很拘谨。苏月穿着这件旗袍，靠在他肩上，笑得明媚灿烂。背景就是那座月光庭院。
照片背面，用钢笔写了一行字：
“衣服还你。人也还你。”
沈确的手剧烈地颤抖起来。
这衣服，是当年爷爷逃走时留下的。苏月把它还给他，是什么意思？
他拿起旗袍，布料很软，像是有温度。他凑近闻了闻，没有樟脑丸的味道，只有一股淡淡的、新鲜的桂花香。
就在这一瞬间，周围的景象开始扭曲。
事务所的办公室消失了。
沈确发现自己站在一条长长的、黑暗的走廊里。走廊两侧挂满了镜子，镜子里映出的不是他，而是无数个苏月。
有的在哭，有的在笑，有的在梳头，有的在流血。
“苏月？”沈确喊了一声。
回声在走廊里激荡。
“我在这里。”声音从四面八方传来，“我一直都在这里。”
走廊尽头的一扇门开了。
沈确走过去，推开门。
里面不是房间，而是一座巨大的、由无数个“月光庭院”叠加而成的迷宫。
每一个庭院都处在不同的时间切片里：1946年的庭院里，爷爷在画图；1970
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