咸，那是太姥姥的眼泪。太姥姥看着他吃完饼，自己就倒下去了，再也没醒过来。瓦罐里的麦种，一粒都没剩。”
光里的老太太把碾好的麦粉摊在石板上，用手拍成饼的形状，放在灶膛余烬上烤。饼慢慢鼓起来，飘出股焦香，她却没看，只是望着窗外，眼睛里映着点什么，亮晶晶的，像罐子里的月光。
“去把瓦罐倒过来，”陈野说，“罐底应该刻着字。”
女人的脚步声在厨房响起，带着点犹豫。“有！”她突然喊道，声音里带着震惊，“刻着‘留三粒’！可……可我妈说麦种全吃完了啊！”
“是留给春天的。”陈野的声音放轻了，“你太姥姥没说，是怕你们知道了心疼。她把最后三粒麦种藏在了罐底的裂缝里，想着等来年开春，哪怕自己不在了，也能留个盼头。”
铜镜里的银光突然亮了，麦香变得浓郁起来。老太太拿起烤好的饼，往窗外递去，外面站着个瘦得只剩皮包骨的小男孩，正眼巴巴地望着。男孩接过饼，狼吞虎咽地吃着，老太太笑着抹眼泪，身影在银光里慢慢变淡，最后化作点点光斑，钻进了瓦罐的裂缝里。
“光……光灭了。”女人的声音带着释然，“我把瓦罐倒过来，真的有三粒麦种！黑亮亮的，像宝石！我妈说，这是太姥姥在告诉我们，日子再难，总有春天。”
陈野把铜镜收起来，账本上的瓦罐图案旁边，不知何时多了三粒小小的麦种印记，像刚印上去的。“把麦种埋在院子里吧，”他说，“告诉太姥姥，今年的麦子，长得很好。”
“嗯！”女人应着，声音里带着笑，“谢谢您。我这就去找个花盆，把麦种种上，等开春发芽了，我就告诉我孙子，这是太姥姥留下的春天。”
通话断了。雪籽还在下，排骨汤的香气漫了满屋子。陈野盛出一碗汤，热气模糊了眼镜片，他摘下眼镜擦了擦，看见瓦罐放在灶台上，罐口的豁口在灯光下像个微笑的嘴。
座钟“滴答”响了一声，提醒他该吃饭了。陈野喝了口汤，暖意从胃里漫开来，顺着血管流到四肢百骸。他想起那个藏麦种的老太太，想起她望着窗外的眼神，突然觉得，这瓦罐里盛的哪是月光，分明是活下去的勇气。
窗外的雪籽变成了雪花，纷纷扬扬的，给老城区的屋顶盖了层白。陈野走到窗边，看着对面的人家亮起了灯，暖黄的光透过窗户，落在雪地上，像撒了把碎金。
他拿起账本，翻到新的一页，想写下今天的事，笔尖却在纸上悬了很久。有些故事，不需要写下
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