霜降过后，老城区的银杏叶落了满地，踩上去沙沙响。陈野把晒干的陈皮收进罐子里，收音机突然“咔哒”一声，屏幕上的绿光漫过桌角的铜香炉，在地上投出片细碎的影子。
“第十位听众，接入。”
“您……您能听见吗？”电话那头的声音裹着怯意，像被冻着了，“我家有个藤箱，锁着件嫁衣，半夜总有人在箱子外面哭。”
陈野翻到账本画着藤箱的那页——棕褐色的藤条编的，铜锁锈成了绿色，旁边写着：“民国十七年，藤器铺‘万顺和’所制，箱锁扣相思，嫁衣藏未嫁。”
“箱子怎么了？”他问，指尖划过纸页上“未嫁”两个字，爷爷在这里点了个朱砂点，像滴没干的血。
“是我奶奶的陪嫁，”女人的声音发颤，“藤条编的，上面包着铜边，锁是黄铜的，钥匙早就丢了。我妈说这箱子装着奶奶的嫁衣，从不让人碰，就放在阁楼的角落里，盖着块蓝布。”
“前天我大扫除，想把箱子挪个地方，刚碰到藤条，就听见里面‘咚’的一声，像有人在拍箱子。”女人吸了吸鼻子，“到了半夜，阁楼里传来哭声，呜呜的，像个年轻姑娘在哭。我壮着胆子上去看，蓝布掉在地上，箱子的铜锁在晃，锁孔里……锁孔里好像有只眼睛在看我！”
收音机里传来藤条摩擦的“窸窣”声，混着若有若无的哭声，细细的，像线头在耳朵里绕。陈野拿起铜镜照了照，镜面里映出只藤箱，蓝布半搭在箱盖上，铜锁“咔哒咔哒”地跳。箱缝里渗出点红色，像嫁衣的边角露了出来。
“你奶奶……是不是没嫁成？”陈野问，指尖在“民国十七年”上停住——那年爷爷刚十岁，还在跟着太爷爷学认旧物件。
女人的呼吸顿了顿：“我妈说，奶奶年轻时定过亲，男方是镇上的教书先生，两人感情很好。可成亲前三天，先生突然得了急病，没了。奶奶把嫁衣锁进藤箱，说‘这辈子不嫁了’，后来果然守了一辈子寡。”
铜镜里的藤箱突然剧烈地晃动起来，铜锁“啪”地掉在地上，箱盖弹开条缝。陈野看见里面铺着件红嫁衣，金线绣的凤凰栩栩如生，领口处别着支银簪，簪头的珍珠在暗里闪着光。
个穿嫁衣的影子从箱缝里钻出来，身段纤细，梳着待嫁的发髻，手里捏着块红盖头，不停地抹眼泪。她对着镜子转圈，嫁衣的裙摆扫过藤箱，带起阵细尘，像撒了把金粉。
“她在等出嫁。”陈野突然说，“等了一辈子，没等成。”
女人的哭声混进
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