他想起那些年在雪原上和赵尚志并肩作战的日子。
没粮食，没子弹，没像样的冬衣。
但他们有信仰，有希望。
现在，希望来了。
李华堂抬起头，目光扫过每一张在火光中明灭不定的脸。
“同志们。”
他终于开口，声音不高，却很清晰。
“中央来人了。给十一军空投物资的事，你们都听说了。这说明什么？说明陕北没忘掉我们，没忘掉东北。”
他顿了顿，声音沉了下去，带着一种罕见的恳切。
“咱们都是苦出身，走上这条路不容易。现在回头，还来得及。与其给日本人当狗，不如堂堂正正回来当人。”
“只要现在把情况报告给赵司令，将功补过——”
看着众人神色异动，洪喜波不着痕迹地挪了挪身体。
李华堂看着众人的反应，正准备再说些什么。
一只手从背后伸出。
冰凉。
那只手死死捂住了他的嘴。
另一只手，攥着匕首，从后脑狠狠刺入。
利刃入骨的声音很闷，被篝火的噼啪声盖了过去。
李华堂的眼睛猛地瞪大，瞳孔里映着跳动的火。
他的身体僵直，而后缓缓向前栽倒，脸朝下埋进雪里。
血从伤口涌出，浸透了雪，在火光下泛着暗红。
洪喜波蹲在他身后，手里还攥着那把滴血的匕首。
他脸上没什么表情，眼神里却透着一股疯劲。
他拔出匕首，血珠溅在雪上，开出一朵朵小小的红花。
“我们还有选择吗？”
他的声音嘶哑而急促。
“现在北上，抗联主力就跑了！被赵尚志发现我们延误军情，没有预警，一样是死！”
“只有跟着皇军，才有活路！”
他举起匕首，刀尖的血在火光中一滴滴落下。
周围几人，脸色惨白。
陈云升的嘴唇哆嗦着，说不出话。
高世魁的拳头攥得指节发白。
韩铁汉扭过头，不去看那具还在流血的尸体。
没有人站出来。
李华堂趴在雪地里，眼睛还睁着，瞳孔里映着将熄的篝火。
他的手还保持着刚才的姿势，五指微蜷，像想抓住什么，最终却什么也没抓住。
洪喜波
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