人群涌进了正规军的营地。正规军的士兵从睡梦中惊醒，抓起枪冲出来，但面对的是和自己穿着一样军服、说着一样方言、只是更饥饿、更绝望的同袍。枪口对着枪口，但没有人敢开第一枪。
指挥部被围了个水泄不通。马彪的警卫连排成人墙，枪口对外，但民团的人实在太多了，密密麻麻地挤在院子里、挤在墙头上、挤在每一个能站人的角落里。警卫连长朝天鸣枪示警，“砰砰砰”一梭子打空了弹匣。民团那边也朝天开火，枪声在夜色中炸成一片。意思很明白——要开枪，大家一起开。马彪从指挥部里走出来，站在台阶上，月光照在他脸上。颧骨上的肌肉在微微颤抖。他在忍。忍这些兵，忍这口气，忍这操蛋的世道。马元海死了，他这个空降的总指挥，根本压不住这些骄兵悍将。更重要的是，马全义死了。那个能在民团里说上话、镇得住场子的人，没了。剩下的这些，谁也不服谁，谁也不怕谁。
“搜。”人群中炸开一个声音，“我们要搜！我们不信没有吃的！”
“对！搜！”
“搜出来都是我们的！”
马彪的目光扫过面前那些被饥饿和愤怒扭曲了的面孔，扫过那些在月光下闪着光的眼睛。他的手指扣在驳壳枪的握把上，指节发白。
漫长的沉默之后，他的手指松开了。
“好。”他的声音沙哑，但很平静，“让他们搜。搜出来，都给他们。”
正规军的士兵慢慢放下了枪。人墙裂开一道口子。民团的士兵涌了进去，像决堤的洪水。他们冲进指挥部，冲进仓库，冲进每一间土坯房。粮袋被撕开，草料捆被踹散，锅碗瓢盆被砸得叮当响。有人在骂，有人在哭，有人在黑暗中疯狂地翻找着任何可以入口的东西。
马彪站在台阶上，一动不动。
地面开始震动了。
很轻，像是远处有什么巨兽正贴着地皮爬过来。然后是声音——马蹄声。密集的、急促的、从四面八方涌来的马蹄声。不是一支骑兵，是好几支。从东面、北面、西面，同时压过来。
“敌袭——！”
哨兵的嘶吼还没来得及在夜空中完全炸开，第一波骑兵已经从北面的山坡上压了下来。月光从云缝里漏下，照见那些伏在马背上的身影——灰布军装，羊皮坎肩，头戴回民白帽。身体前倾，几乎贴在马脖子上，右手攥着马刀，刀刃在月光下泛着冷光。马蹄踏碎了冻土，卷起的烟尘在月光下像一道灰白色的浪头，从坡顶倾泻而下。
“砰砰砰砰——”
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